El quebrado

Finalmente te pondrás bien. Te saldrá un sol tan grande como la sonrisa que llevas en la cara.
La primavera hace renacer cada flor marchita, la vuelve más hermosa que antes, la llena de romanticismo, de alegría, de belleza. Un día despertarás sonriendo y entenderás que la tormenta terminó.


Cuando llega el momento en que pareciera que lo único que existe es mi propio dolor, decido levantar la cabeza y mirar a mi alrededor. Y ahí estás, quizás llorando, quizás sonriendo, quizás herida, quizás tranquila, quizás casi curada, ¿por qué no? Ojalá. Pero lo concreto es que estás, aunque no pueda verte, y necesito acariciarte una vez más, aunque sea a la distancia. Aunque sea sin que sepas que te acaricié, como cuando durmiendo oíste las cosas más lindas que te podría haber dicho.
Sí, extraño tus besos.
Sí, extraño tus caricias.
Sí, más que nada en la vida.
Sí, te extraño entera, de pies a cabeza, tus abrazos, tu voz, tu amistad, tu cuerpo, dentro de mi ropa, sonriendo, tu cuerpo sin ropa, pegado al mío. ¡Ay! me mata el dolor. Pero fuerza, ¡si lloro no veo lo que escribo!

Una caricia a la distancia es decirte que vas a estar bien, que te va a salir un sol tan grande como la sonrisa de tu cara, que la primavera renace cada flor, cada una, y la hace más hermosa, año tras año, que tu alma (y las almas son Dios) tendrá la suerte siempre de su lado para darte lo que necesites, el tiempo no lo cura todo, simplemente acomoda las cosas en su lugar. Te amo, te amé, y te voy a amar, gracias compañera hermosa por cada segundo de alegría que me llenó el alma.

¡Hermosa!

Destroza, desarma, anula, paraliza, asusta y lastima.

Admito que

Es obvio que tengo problemas de atención. Me dí cuenta hace uno o dos años. No puedo concentrarme más de cinco minutos seguidos en una sola actividad. Resulta que los estudios sobre el por qué de que no entiendo las palabras que me dicen cuando me hablan, dio que mi sistema auditivo está intacto, sin ningún problema, al menos, físico.

Porque eso me pasa siempre desde hace un tiempo. Estoy hablando con alguien, y no entiendo lo que me dice entonces me quedo callado o respondo cosas que no son las que el otro espera. Y, estoy segurísimo, de que eso es también parte del mismo problema que no me permite leer tres hojas de un libro sin mirar hacia otro lado, o trabajar y olvidarme lo que tengo que hacer, incluso mientras lo hago.

Mis oídos están en perfectas condiciones, lo dice la medicina avanzada. Sin embargo me seguís diciendo "Hoy fui a jugar al fútbol" y yo sigo oyendo "Hoy si a fumar fútbol" y te respondo "¿qué?" como un pelotudo, o intento descifrar lo que realmente me quisiste decir, y respondo "ahhh" después de unos segundos y la conversación obviamente muere o pierde fuerza.

Mi memoria parece ser buena a largo plazo, pero no recuerdo cosas que me dijeron hace un día, o hace cinco minutos, algunas veces muy importantes, como que tengo que ir al médico, o tengo clase de batería a las 3 de la tarde. Eso hace que a las 3 de la tarde esté mirando casados con hijos acostado en mi cama y de repente suene mi teléfono para que alguien me pregunte si voy a ir o no a la clase, o pierda el turno para el odontólogo porque salí a andar en bicicleta mientras el doctor me llama en su sala de esperay yo no estoy.

Sinceramente, en estos últimos tiempos comenzó a molestarme de verdad. Me pierdo mucho en algunas conversaciones y me da vergüenza. Me hablan y no entiendo y no se qué responder, y me cansa preguntar siempre "¿qué?".
A la hora de leer apuntes, o libros que de verdad me interesan, hasta llegar a agarrar el ritmo de leer sin parar durante cuarenta minutos o media hora, tengo que pasar primero por una trágica hora y media de estar parando cada cinco minutos, leyendo y pensando "qué mal jugó Independiente anoche" o "Si mañana voy a entrenar tengo que acordarme de llevar las zapatillas negras". O levantándome y yendo a servirme un vaso de agua, luego levantándome para abrir la ventana, y así.

Estoy seguro de que tengo un problema de atención, y me está resultando incómodo, muy.

El uso del blog estilo "pibXs"

En este mismo momento me replanteo la función del blog. ¿Es para... "comunicar"? ¿Comunicar qué? ¿Está hecho para que la gente pueda aprovecharlo y exponer su arte? ¿Entonces los que escribimos, de vez en cuando (o quizás siempre) estados de ánimo, pensamientos, cosas que molestan o hacen bien, en definitiva, cosas personales, hacemos un uso incorrecto o sin sentido del blog? ¿O con otro sentido?

Y si es otro sentido, ¿Cuál es ese sentido? Definitivamente, compartirlo con los demás, que alguien más lo lea. De lo contrario escribiríamos en Word, o en una hoja de papel, a mano. Por lo tanto, eso de decir "Lo que escribo, lo escribo para mí, no me importa lo que piensen" es una mentira, una especie de escudo ante una inminente crítica o juicio, ¿o no? En ese caso, he mentido, me he mentido diciendo que escribía para mí. Me doy cuenta también porque escribo fuera de mi blog, cosas que en verdad no quiero compartir, que las escribo por el placer de descargar mi idea en un espacio, y leerlo una y otra vez con claridad, sin que se evapore como muchas otras cosas que se evaporan en mi cabeza con el paso de los minutos o las horas.

Entonces, si lo utilizamos como método de descarga personal, o "privada" digamos, pero lo publicamos en un espacio virtual que, seguramente amigos y cercanos conocen y leen, sería extraño no esperar nada del otro, no esperar generar una respuesta, un ida y vuelta.

Eso me da un pensamiento, y es que aunque no queremos admitirlo, cuando escribimos en un blog cosas que nos suceden y nos generan ganas de descargarnos, estamos esperando una respuesta del lector. No un comentario en la entrada, sino saber que lo va a leer y posiblemente nos pregunte o se entere de lo que nos pasa y pueda compartirlo, acercarse a compartirlo.

Quizás cada uno tiene su forma de plantear lo que le pasa. Algunos escriben textos muy largos hablando del amor. Otros de las angustias que acarrean cuando llegan a su casa y se relacionan con sus familiares. Otros ponen una foto burlona sobre algún tema cotidiano, o textos chistosos que parecen carentes de sentido. Todos tienen un mensaje. Algunos más notorios: "Tengo problemas con mi madre, ella me grita cuando vuelvo del colegio", o "Mi novia es la más linda". Otros menos notorios, los que no hablan sobre cuestiones personales, no quieren parecerse a otros, quieren exponer que tienen un blog pero no les interesa contarte lo que les pasa.

Creo que, exceptuando a quienes tienen un blog por cuestiones "Laborales" o comerciales, o lo que sea que lo hacen por una cuestión de facilidad de brindar información o etc (se entiende a lo que voy) el resto, quienes somos nosotros los que escribimos cuando de repente se nos viene a la mente algo, queremos, indefectiblemente, compartirlo con otros, nuestros lectores, ¿Y sino qué sentido tiene escribirlo en un Blog? ¿Nos gusta el formato?

Por qué me faltan dos dientes y un colmillo

-Yo soy Daniel acá y en todos lados me entendes a mi no me cabe nada con nadie así que no me vengas a agitar nada porque te re cabe gil a vos y al que ande con vos-

- Así que sos Daniel... ¿y estás con la banda de la yuta también?-

- ¿Cómo dijiste gato atrevido?-

-Peguen vos y la banda de la yuta, cobanis ortivas-

Y por eso me faltan dos dientes y un colmillo, no pude contra tres.

Él y ella, un amor prohibido.

El y ella frente a un espejo se juraron amor eterno... nada tierno si esa voz que le hablaba venía del infierno...

Yo te alejaré de la realidad... tan alto como quieras volar.

"Estúpida, ¡estabas tan borracha que me contaste las tres veces que me metiste los cuernos! el cuentito de hadas se terminó hoy".

"Ojalá algún día me perdones, te voy a seguir amando, fue solo calentura"

"Te perdoné ni bien terminaste de contarme y te dormiste. Solamente es el fin, yo ya te perdoné, pero no hay caso con seguir esto, hay algo que... se quebró"

-o-

"No llores más"

"No lloro, te prometo que no lloro"

"No puedo creer que seas tan bueno"

"No es bondad es amor".

*´´ No fue bondad fue amor ^`
-o-

"¿Cortaste con tu novio?"

"Andate a la mierda, estabas esperando que esto pase, estúpido, infeliz"

"Ey, pero ¿por qué me tratas así? fue una simple pregunta"

"Porque conozco tus intenciones, sos un pelotudo, te crees que sos inteligente y sos tan predecible, sos igual al resto, era obvio que me lo ibas a preguntar"

"Pará pará pará un cachito. Yo no tuve nada que ver con que hayas cortado la relación con tu novio, y si tuve que ver, soy igual de culpable que vos, o en todo caso mucho menos culpable... yo no siento nada por tu ex, ni siquiera lo conozco"

"Sos un forro de mierda, un pendejo, pelotudo, siempre te creiste muy bueno por haberte acostado conmigo, seguramente fuiste corriendo a contarselo a todos tus amiguitos como una hazaña, me acoste con la colo me acoste con la colo. Y ahora me hablás porque sos buitre, ¿en serio te pensabas que no lo iba a notar? P E L O T U D O"

"Estás súper histérica. Por empezar no me tires la culpa de habernos "acostado". No nos acostamos, cogimos, acostados y no acostados también. Y después, vos sos la que cometió la infidelidad, yo no estaba de novio, así que no me eches la culpa a mí. Yo no te supe decir que no porque me moría por estar con vos. Y además no se lo conté a nadie, fijate, nadie lo sabe, decile a tus amiguitas que pregunten por ahí. Y por último, la verdad que si tengo ganas de estar con vos, ¿y? ¿cuál es el problema?"

"Que no respetás nada, te cagas en que yo pueda estar mal por lo que pasó, en que pueda sentirme culpable"

"No me cago, quiero acompañarte"

"No. Vos querés volver a coger conmigo porque te gustó esa vez. No te interesa, ni siquiera pensaste, en la idea de que no quiero estar con nadie ahora. Con nadie"

"Y bueno, perdón. Pero yo quiero estar con vos colo"

"Yo no. Sos un pelotudo. Extraño a mi novio. Cogés mal. Apenas me gustabas y después de coger con vos me dejaste de gustar completamente. Estoy mal y me arrepiento por haber pasado lo que pasé."

"Bue. Anda a cagar colo"

"Vos andate a la reverendísima puta madre que te parió pelotudo de mierda, pito chico, cogés horrible, pero horrible."


-0-

"¿Cortaste con tu novia?"

"Sí. Historia larga eh... no preguntes. ¿Todo bien?"

"¿Seguro que no querés hablar? mirá que yo no tengo problema en oírte y a vos te va a hacer bien"

"Te agradezco, pero por ahora prefiero no tocar más el tema, me satura, me angustia. ¿Cómo andas? ¿Cómo va el teatro?"

"Dale, buenísimo. Me llamaron para hacer una obra."

"Uy, ¡buena! ¿Dónde?"

"Acá cerca, en un teatrito que se llama Las Quimeras"

"Mirá... ¿y de qué trata la obra?"

"Todavía no se... mañana me junto a hablar bien. Es una historia de amor"

"Ah... ¡¡protagonista!!"

"Sí jajajaja, protagonista, ¡grande!"

"¡Muy bueno! ya era hora, y qué bueno que te hayan llamado"

"Sí, una masa. ¿Y vos qué estás haciendo? ¿Seguís estudiando? ¡¡Nos tenemos que juntar a tomar unos mates y ponernos al día!!"

"Sí, sigo estudiando. Dale, cuando quieras nos juntamos, yo dispongo de horarios así que chiflá, ¿tenés mi celular?"

"No... perdí todos los números que tenía. No estoy más de novia yo tampoco, pero hace tiempo ya"

"Ah... no me digas, después de tanto."

"Historia larga eh... ¡no preguntes! jajaja mentira, nos cansamos, apenas teníamos tiempo para compartir y queríamos liberarnos un poco. Muchos años juntos... queríamos vivir cosas diferentes y juntos nos atábamos bastante y no nos dejábamos"

"Siempre tuviste esa facilidad para explicar las cosas, hablar y hacerte entender, ja, te envidio"

"¡¡Con ésto se nace chiquito!! jajaja. ¡Bueno! pasame tu celular"

"15 xxxx xxxx"

"Ok, te mensajeo. En todo caso te paso la dirección de mi casa, estoy viviendo sola aca en Abasto. ¡¡¡Así conocés mi casa nueva!!!

Que lindos que son los besos en la boca.

La gente se tendría que besar mucho más, no generar una polémica por un beso en la boca.

Algunas amistades deberían demostrarse lo amistades que son con besos en la boca.

El re boxeador (fantasma)

Yo me hacía el galán porque era boxeador y soltero y le tiraba tiros a todas las pibas que me pintaba hasta que me metí con la novia de uno. Me chupó bien un huevo porque yo era re boxeador y pensaba que si el novio me llegaba a decir algo le daba una paliza, total, yo, jaja.

Pero un día me lo encontré, al parecer me buscó, me encontró él a mí, y me rompió la cara. Me bajó dos dientes y me rompió la nariz. Mi boxeo me lo tuve que meter en el orto, o al parecer no era tan boxeador como andaba diciendo por ahí o como me creía cuando entrenaba. Me comí una flor de cagada a palos.

Hoy trato de no tirotear tanto con cualquiera que tenga novio, aunque le ande contando a todos que soy boxeador.

Esto es un exceso. Está bárbaro pero no es bueno.

Dulce de leche (100% real ¡aunque no lo creas!)

Siempre me cruzaba con ella en el barrio. Caminabamos por las mismas veredas. La verdad es que era preciosa esa piba. Tenía una altura ideal, un poquito más baja que yo, morochita, cara linda y cuerpo hermoso. Cada vez que me la cruzaba la miraba y no podía creer que siempre ella también me mirara a mi también.

Yo tengo 22 años, soy rubio, re petiso jajaja y de ojos celestes. No soy el típico rubio que todas las minas le están atrás pero voy al frente y eso algunas veces juega y gana más que la belleza.

Cada vez que yo volvía de bajo, ella estaba cruzando por la esquina de mi casa con un bolso. Siempre, una vez por semana, me la cruzaba en la misma esquina. No fallaba. Y siempre la miraba y ella a mi. Las útlimas veces ya nos sonreímos, eramos como conocidos. Nos saludábamos de ceja.

Un día, volviendo de bajo, pensé "ya fue, cuando la vea la saludo de una y le saco charla, al menos como para arrancar". Pero como su fuera a propósito, ese día no me la crucé en la esquina. Aunque fuese una estupidez y ella en realidad no fuera más que una vecinita que me cruzaba algunas veces, ese hecho de no encontrarla me tuvo pensando todo el día, maquinando, me dio bronca, no se por qué.

A la tardecita, ya entrando la noche, mis amigos me llamaron para ir a bailar a Privilege, nos juntamos en la casa de mi mejor amigo Darío, (más o menos sabía la historia de mi vecina porque ya le había contado de lo buena que estaba) y le conté que cuando me había decidido a arrancarle un saludo y una charla, no la ví. Darío me contestó preparando un vodka con jugo, como desentendido y no muy preocupado en la historia: "Quedate tranquilo mono, ella es tuya desde el momento en que te vio".

Lo primero que pensé es que me estaba boludeando, me cayó como el orto que me diga semejante ligereza, pero traté de no pensar más en eso. Nos agarramos un pedo de la concha de su madre, rompimos dos vasos de vidrio jugando de manos. Nos escuchamos todos los temas que pasaron en el boliche, en la previa.

Uno de los pibes estaba en coche así que nos llevó a cuatro adentro, descontrolando la putísima noche. Ibamos con las ventanas bajas gritandole de todo a todas las minas que se cruzaban. Llegamos a llorar de risa y uno casi vomita el asiento de tanto reír. Una masa. Entramos al boliche, seguimos escabiando y sacando tragos como si la noche se terminara. Pero no se iba a terminar... al menos para mí.

Darío quebró a la hora y media de que entramos y quedó volcado en un rincón. Yo me quedé un rato con él y después cambiamos de guardia y me fui a buscar una piba que había visto pasar. Cualquiera tenía la cara de mi vecina. Ella también y por eso la buscaba. Todas me hacían acordar a mi vecina. Del pedo que tenía les preguntaba si eran mis vecinas. Le pregunté si era mi vecina a una chica que estaba con el novio al lado y me quiso pegar. No se qué habrá entendido (igual me abalancé sobre su novia) pero no le dije nada grosero.

La cuestión es que terminé a los besos con una chica y me cortaron mis amigos diciendo que ya se iban porque Darío ya no daba para más y había que llevarlo en coche a la casa. Así que le dije a la piba que le dejaba mi número y me miró con cara fea. Ni siquiera le interesaba anotar el 15- de mi celular. Claro, fue algo del momento, pero las pelotudeces que uno hace...

Llevamos a Darío a su casa y en la vuelta me dejaron a unas cuadras de mi casa. Pasé por la esquina donde siempre me cruzaba con mi vecinita hermosa. Me quedé un rato sentado, tratando de asentar la cabeza un poco. Me reacomodó el aire de la mañana, ese aire frío que te rompe la cara y te hace imaginar tu cama sin parar. Me levanté y llegué a casa de una vez. Entré a mi facebook antes de dormir... y todavía trato de hacerle entender a Darío que lo que me pasó es cierto, no me cree el hijo de mil puta (aunque en realidad lo hecho hecho está y entiendo que no lo crea).

Tenía una solicitud de amistad, y cuando la acepté... era mi vecina. La hija de puta me encontró por facebook y me agregó sin conocerme!! Supuse que teníamos amigos en común y lo comprobé enseguida. Me puse a ver sus fotos y la verdad es que estaban terribles. La muy puta se sacaba fotos entangada o con culotes y musculosa tipo piyama sentada tomando un mate. Terrible. Me empecé a calentar mal, se me fue el sueño. Me serví un vaso de agua y cuando volví a la computadora estaba conectada y me había mandado un mensaje

"Vecino! sabes qien soy?"

Cuando lo ví, juro que pensé que estaba tan en pedo que me estaba imaginando todo. Me senté un poco, con la verga que me hablaba, y me puse a pensar si esto era real. No podía ser.

"Vecina? la que siempre me cruzo en la esquina cuando vuelvo de bajo?"

"tocás el bajo?"

"sí"

"mira que bueno"

Me sentí un poco raro. No le dije más nada, no se por qué. No se me ocurría. Pero parecía ser que ella estaba más interesada de lo normal.

"Vecino! seguis ahi?"

"Si, que pasa"

"queres venir a comer dulce de leche a mi casa?"

Demasiado. Esta historia debería terminar acá con mi pija quebrada al medio por un rayo ultravioleta que salía de mi cabeza imaginando a la pendeja en tanga en la cama comiendo dulce de leche y volcandosele un poco entre las tetas semiguardadas en el camisón rosita claro. Acá sí que estuve un minuto y medio pensando constantemente si lo que me acababa de decir era real. Pensaba "o está terriblemente caliente y quiere agarrar al primero que tenga y gracias a dios Darío quebró, lo llevamos en auto, y volví relativamente temprano a casa, o no se, se enamoró mucho de mí cuando me vio volviendo de bajo, cosa que no creo, porque para invitarme a comer dulce de leche sin conocerme más que de vista, un sábado a las 5 y media de la mañana, es un tanto extraño y no creo que le pase a mucha gente".

Antes de que se me pase el tren contesté.

"vos estas loca... me jodes con esas cosas... con las ganas que tengo de comer dulce de leche vecinita!"

"en serio, vivo en XXXXXXXXXXXX 134, cuando estés abajo mandame mensaje, 15-4kjfdggfd<"

Una nueva posibilidad que tenía mucho más sentido que la que hasta hace un rato elaboré, aparecía. La vecina era una traficante de órganos, me quería invitar sabiendo que estaba buenísima y que probablemente yo estuviera en pedo y dijera que sí. Llegaba, y mientras mandaba el mensaje esperando como un pelotudo, dos tipos me interceptaban, me rompían la boca, quizás me culeaban todo, y después me robaban el hígado o algo así.

"ok, en 15 estoy"

¿Qué quieren que les diga? Me chupaba reverendamente un huevo que sea traficante de órganos. Me miré el pito y entendí que tenía que ir a esa dirección y mandar un mensaje. Me vestí otra vez, tomé otro vaso de agua como para desintoxicarme un poco más, y salí despacio, sin que mis viejos se llegaran a despertar. Vivía a tres cuadras de esa dirección, así que enseguida estuve en la puerta del edificio del 134. Mandé mensaje.

"Ok. ahora bajo"

Si llegaba a ser real, bajaba ella y me abría y comíamos dulce de leche, sabía que iba a ser una historia que nada más creería yo por el resto de mi vida.
Sí. Bajó mi vecinita. La hermosura que siempre me cruzaba cuando volvía de bajo. Me recibió con una sonrisa y una remerita roja escotada que me recalentó la cabeza mal, y un pantaloncito corto de jean, de esos re cortos. ¡¡Muy hija de puta!!

"Vecino! llegaste al toque, vivís cerca?"

"A tres cuadras"

"Jajaja saliste vos también no? tenes olor a vodka"

Me chupaba un huevo. Lo único que quería era comerle el pote entero de dulce de leche arriba de la cola.

"Sí, tomé un par de tragos"

"Yo también, me fui a bailar, por eso estoy vestida así, llegué recién."

"Se nota, estás muy diferente a como te veo cuando nos cruzamos"

"Jaja sí, y bueno, pero ¿mejor o peor? mucho más linda... ¿o no?"

"Estas hermosa vecinita, la verdad que sos hermosa, cuando te cruzo y cuando me invitas a comer dulce de leche"

"Bueno... es la primera vez que te invito a comer dulce de leche"

"Pero no la última"

"Jajajaja confianzudo, la próxima me invitas vos, sale caro el dulce de leche"

Llegamos al piso, abrimos la puerta del ascensor, la dejé pasar (pese a mi ebriedad seguía siendo un caballero en algún que otro aspecto) me guió hasta la puerta de su departamento y abrió con cautela. En voz muy bajita me dijo

"Pasá sin hacer ruido que mis viejos duermen"

No le contesté. Pasé por el caminito que me indicó y llegué a su habitación. La hija de puta tenía una tanga y el bretel de un corpiño tirados en la cama, ahí, a la vista. Tardó un poco en llegar, aproveché, toqué su tanga, la agarré, la hice un bollo y la apreté en la palma de mi mano. La solté y la dejé donde estaba. Yo todavía no me creía igual lo que estaba pasando, pero bueno, si era un sueño que sueño más interesante. Cuando apareció tenía dos cucharas y un dulce de leche en la mano.

"Arrancá vos, el que come responde, el que no come pregunta. Si respondés que sí, comés una cucharada más, si respondés que no, me toca comer a mí"

Me costó entender el juego, pero me lancé una cucharada para empezar.

"¿Yo te gusto vecino?"

Respondí que sí y comí otra cucharada. Entendí que había que meterse cucharadas pequeñas para no empalagarse.

"¿Crees que me gustas?"

Respondí que sí y comí otra cucharada.

"¿Me darías un beso aunque no coma dulce de leche?"

Respondí que no y le pasé el pote. Ella se reía mientras lo agarraba. Se metió una cucharada enorme y le quedaron los labios y la pera manchados. Lo hacía a propósito y yo tenía la pija que me rompía el pantalón.

"¿Es la primera vez que invitás a comer dulce de leche a alguien?"

Respondió que sí y comió

"¿Te gusto yo?"

Tardó en responder, respondió como un "más o menos".

"Sí o no?"

Respondió que sí.

"¿Tenes forros? porque yo no traje"

Respondió que sí, se cagó de risa, y se comió otra cucharada mitad en la boca y mitad en la pera. Me le acerqué, le empecé a comer el dulce de leche y cerró los ojos y respiró fuerte. Estabamos recontra calientes. Sacó un forro del cajón de la mesa de luz mientras yo la acostaba en la cama y le comía el dulce de leche que tenía en la pera.

El tema es que cogimos hasta las nueve de la mañana, yo no podía parar, y ella no pedía tregua. Me terminé quedando medio dormido y me despertó violentamente, diciendome que me tenía que ir ya antes de que se levantara la vieja o saliera el padre del baño, que ya se había levantado. Me cagué en las patas, me vestí y me fui a dormir a casa.

Ni bien me desperté llamé a Darío y le dije que tenía razón, que era un genio, que estuve con mi vecina, le conté con detalles. Lástima que no me entendía nada, estaba súper resacoso, me dijo que no se acordaba casi de nada y que lo estaban cagando a pedos por los dos vasos rotos así que me corto sin prestarme mucha atención.

Es el día de hoy que no me cree la historia, quedé como el mentiroso del grupo. Nadie me cree en realidad, pero es real y yo lo se.

Aprendí mucho de vos escuchando tus experiencias, escuchándote con atención. Me enseñaste y la verdad que mucho. Vamos para adelante entonces.

Y al guachin le debo un abrazo, un fernet, uno de flores y una manito cuando la necesite.

Que bueno que es estudiar cine.

¡ Será que a pesar de las eternas diferencias y de todo lo malo, hay algo bueno que dejaste en mi !

Soñé con un abrazo que decía miles de palabras, que lo decía todo.
Soñé con un abrazo de reencuentro al cual vos no esperabas y te sorprendía.
Soñé que vos también en el fondo querías darme ese abrazo y eso me hacía sentir bien.
Soñé que entre tantas cosas que decía, mi abrazo te dijo "siempre fuiste mi amiga" y soñé que lo entendías.
Soñé que a pesar de todo, nos queríamos mucho.

A pesar de todas las cosas, del tiempo, de las diferencias, de lo que sea, de que pasó mil de todo.

Parece ser que dejaste algo en mi que me aporta alegría. Y no importa que lo entiendas hoy. A mi me parece bien así.

Denunciar las malas acciones, es lo que todos tenemos el deber y el derecho de hacer. Quedarse callado puede ser inteligente en algunos casos, pero no es una buena elección para las injusticias que se ven en la calle día a día, sol a sol, luna a luna, y es acá en lo cotidiano donde las cosas tienen que empezar a cambiar. No hablo de reeducar a la gente, hablo de no permitir que sucedan las horribles cosas que suceden. La gente discrimina, golpea, empuja, priva, margina, por prejuicios, por juicios equivocados, por racismo, por conceptos tan dañinos que hacen creer que al final la historia no sirvió de nada, que una guerra no sirvió de nada, que una dictadura militar no sirvió de nada, que la muerte de mucha gente que luchó por ideales de libertad e igualdad, no sirvió de nada. No hay que quedarse callado cuando pasa algo malo en nuestra vida diaria. Cuando alguien discrimina, margina, reprime, no hay que quedarse más callados. ¡Las cosas tienen que empezar a cambiar de una vez! ¿o qué? ¿qué sino? ¿cómo es la vida entonces si no hacemos nada o creemos que hacemos desde un muy cómodo lugar? ¿quejarnos siempre de lo mismo desde nuestra postura frente-a-la-tele?

Policías en acción (es verdad, es real, creer o reventar)

El policía frenó el patrullero al lado mío en la vereda y tocó sirena indicándome que me tenía que quedar ahí. En la esquina de mi casa, 0:30 aproximadamente. Bajaron dos policías con caras de enojados. Los dos eran rellenitos y morochos, uno con el pelo cortado tipo corte militar, cortito a los costados y peinado con gomina arriba, raya al costado, y el otro casi rapado con algunos pocos pelos en la parte de arriba.
Se me acercaron cada uno con una mano en la pistola y otra en la cintura.

-Contra la pared y documento-

Me dijo el casi rapado. Accedí, me puse contra la pared, sin decir nada, pero el problema era que no tenía los documentos encima. El casi rapado (digamos pelado) se me acercó y me revisó. Sacó de mis bolsillos diez pesos, mis llaves, mi celular, dos boletos del colectivo, unas monedas de 10 y 25 centavos.

-¿Vos sos sordo pendejo?-

Me dijo.

-¿Por qué?-

-Te vuelvo a preguntar, ¿vos sos sordo?-

-No-

-Entonces repetime lo que te dije antes-

-No tengo documentos oficial, me los olvidé en mi casa-

-¿Dónde vivís?-

-En la esquina-

-¿Dónde?-

De más esta aclarar que este diálogo lo teníamos yo de espaldas contra la pared de la planta baja de un edificio, con las piernas abiertas y mis pertenencias en el suelo y él con una mano en mi espalda, otra en su pistola.

Le señalé el edificio donde vivo, en la esquina. De repente sentí un golpe fuerte en la nuca, se me dobló un poco la vista. Me mareé y me asusté.

-¡Ey! ¿Qué haces?-

Le pregunté al policía pelado.

-Si yo te pregunto dónde vivís me tenes que decir dónde vivís nene ¡¿o no entendés cuando hablo?!-

Su agresividad me asustaba sobre todo porque nunca me había parado la policía antes.

-En XXXXXX al XXX-

-Ahora nos entendemos. ¿Qué estabas haciendo acá?-

-Volviendo a mi casa-

-¿De dónde venías?-

-De la casa de un amigo-

-¿Dónde vive tu amigo?-

-En XXXXXXXXX XXXXX al XXXX-

En ese momento observé entre mis hombros a una vecina del barrio, que me conocía por cruzarnos siempre en los negocios, haciendo mandados o caminando, mientras fumaba y paseaba un perro pequeño. Ella me estaba mirando, y pude sentir (quizás lo imaginé, pero estoy seguro de que no) cómo se le removía el morbo, cómo me ubicaba en el lugar de delincuente, me miraba y no era la mirada cálida de cuando nos cruzábamos en un negocio, era una mirada que decía "¿qué hiciste? ¡si eras un chico de familia!". Una mirada que me hacía sentir avergonzado y ni siquiera había hecho nada (¿caminar es delito?).

-¿Y por qué no traes los documentos?-

-Porque no estoy acostumbrado, no hice nada malo, venía de lo de un amigo, de verdad, pueden llamarlo, no salgo muy seguido y no me acostumbro a llevar documento-

Estaba angustiándome, tenía frío y estaba tan cerca de casa que me ponía mal la situación. El otro policía se mantenía a distancia, hablando por su handy, mientras le hacía comentarios a mi interrogador tales como "voy llamando el patrullero, que le explique por qué no tiene documentos al juez", y a mi me decía "negrito, lo explicás en la comisaría, no te hagas problema". A esta altura ya me había olvidado del cachetazo en la nuca y después de oír esos comentarios el policía pelado hasta me parecía bueno.

-Bueno, mirá nene, vos no podés salir a la calle sin documentos, ¿está claro? Está peligrosa la calle y nos metes en un compromiso a nosotros ¿sabes? Es nuestro laburo éste papito, la próxima que salgas sin documento te va a cruzar otro patrullero y te va a llevar sin preguntarte nada ¿sabés? Ahora andá para tu casa y no te movas de ahí-

Me agaché a buscar mis cosas, agarré las llaves, el celular y las monedas de 10 y 25 centavos, y dejé los boletitos en la vereda. Noté que me faltaban mis diez pesos. Levanté la mirada y lo miré al policía pelado, quien seguía firme como una estatua al lado del compañero, mirando mis acciones. Le puse los ojos encima, entendiendo que los había agarrado él.

-¿Qué pasa nene? ¿Te olvidaste algo?-

Me dijo con el ceño semifruncido, con una cara que daba miedo. Me di media vuelta y me fui a mi casa. Cuando cerraba la puerta de madera observé que seguían ahí, con la luz-sirena encendida pero sin sonido, controlando que yo viviera ahí donde había dicho.

¿Y cuando nos toque morir? ¿que va a ser del Diego?

El otro día me puse a pensar en que tarde o temprano la generación de fanáticos del Diego va a terminar. Las generaciones se van sucediendo constantemente, hijos de hijos de hijos de hijos tienen hijos que van a tener hijos y así el presente va quedando en la historia. En estos tiempos mi familia tomó un vuelco de reconstrucción del pasado en una rama del árbol genialógico y esto me hizo pensar en otras cosas.
Así fue que tomé conciencia de que un día la gente que lo vio al Diego jugar va a estar la mayoría fallecida y otra tanta tan viejita que no va a poder transmitir con verosimilitud y emoción lo que fue ver el gol a los ingleses en vivo, o las hazañas que Maradona logró con la zurda inalcanzable, inigualable. Entonces, cuando el día en que las anécdotas puedan ser únicamente a partir de algo que nos contaron porque no vivimos, ¿qué va a pasar con Diego? o mejor dicho, ¿qué visión van a tener las nuevas generaciones de él? Si lo que lo caracteriza más que nada, es el amor infinito e incondicional que le tienen quienes lo vieron y deliraron con sus goles y gambetas en vivo, quienes pudieron festejar un título mundial gracias a sus piecitos, ¿qué nos va a dejar Diego Armando Maradona cuando las generaciones se sucedan hasta que no quede su recuerdo sino el recuerdo de su recuerdo?

Me consta que "La Cámpora" sí hace cosas por la gente. Cada uno lo encuadra dentro del marco que más le convence, sea demagogia, sea campañas electorales, sea todo una mentira absoluta, sea todo una verdad absoluta, sean fanáticos del gobierno o detractores de él. Cada uno elegirá si negar la realidad "La Cámpora hace cosas por la gente", o aceptarla y enmarcarla como sana o peligrosa.

Lo que sí tengo para criticarle a esta agrupación o movimiento o institución o lo que sea que son, es la utilización de la "k" en nombres propios que no llevan dicha letra.

Ejemplo: "La Cámpora en BarraKas".

No sólo no me parece ingenioso, sino que me resulta innecesario que a toda palabra escrita con "c" se la cambie por una "k", dejando de lado (además), que es un elemento de fácil acceso a crítica por parte de los detractores del "modelo".

En todo caso, las palabras que van con "c", déjenlas bien escritas en honor al nombre de nuestra presidenta Cristina, cuyo apellido no es Kirchner sino Fernández.

Verdad 100% indiscutible. No hay negociación.

El día que me quebré el pié, me senté en una silla al lado del "arco" (dos sillas más).
Unos compañeros se pusieron a patear penales, y cuando le tocó a mi amigo, adivinen qué pasó.
La pelota no llegó al arco y se desvió... ¿Hacia dónde? Sí, hacia mi pie reciencito quebrado.

Esto es real más allá de que hasta hoy en día mi amigo lo quiera reversionar a su favor con historietas tales como que la pelota me pasó cerca, o me fue cerca de la cabeza pero no me tocó, o que la clavó en un ángulo o vaya a saber qué.

En realidad

El chico era de familia, normal, padres y hermanos, algunos primos y primas, iba al colegio aunque le costaba horrores y jugaba a la pelota en la plaza. Pero vivía en el lugar equivocado, a la vuelta del mismo infierno. Se mandó la cagada de dejarse llevar por angustias pasajeras (aunque le parecían eternas) y tomó el camino de la autodestrucción. Se metió en lugares que jamás había imaginado, poniendose a prueba, se enamoró incluso de la persona equivocada y conoció la cara de Cristo prematuramente (todas estas conclusiones teniendo en cuenta una "no creencia" del destino) y llegó hasta el pasillo sin salida al cual llegan todos los que eligen ese camino. Esa noche, disparó todas sus chances de escapar ante una "lancha" que supo acorralarlo, vio morir a quien creyó su amigo, y terminó contando días en una pared de cemento y reja, resintiendo a la sociedad, a quienes imponían autoridad subidos a cualquier "lancha" o parados llamando la atención en una vereda, a quienes vendían vicios y a todos aquellos que a partir de ese momento le hicieran sentir el rigor de haber estado contando días en una pared de cemento tras la reja.

Contando días se volvió un poco loco. Tanto rencor, sumado a injusticias y reprimendas inconstitucionales dentro del calabozo, sumado a vicios internos, sumado a nuevas malas juntas, sumamente más rencorosas que él, lo hicieron pensar en que una vez en libertad, la vida cobraría un nuevo sentido: intentar dominar el rencor y la sensación de injusta discriminación de la sociedad hacia él, dándose él mismo una nueva oportunidad de salir adelante recuperando la vida que había dejado atrás y dándole al mundo la oportunidad de volver a confiar en él.

Pero su mente se había vuelto débil, el diablo había subido demasiadas veces por la chimenea y le había quemado las ideas. Y así fue como al poco tiempo de haber vuelto a nacer, la situación económica y mental le hizo creer que estaba obligado a reincidir. Cuando quisieron acercarle nuevos elementos, planes, ayudas, intentando alejarlo de la oscuridad, se dieron cuenta de que en realidad ya no escuchaba propuestas, no estaba dispuesto a negociar, ya se había poseído nuevamente y con la boca anestesiada y el habla exaltada no quería otra solución más que la que todos temían. Aunque había prometido que cambiaría, no pudo evitar sentir algo de placer, o quizás impunidad (que algunas veces genera placer), cuando otra vez volvió a sentir en su mano derecha un tambor lleno.

Se fijó un objetivo y sin calcularlo demasiado, acometió al crimen. Sin saber que cruzaría su última línea, desplazó su poderío lastimando y agrediendo inocencias. Una niña adolescente, un hombre de mediana edad que le pidió calma, todos sufrieron consecuencias físicas graves. Se reía mientras revoleaba el fuego en sus manos, amenazando a diestra y siniestra con llevarse aparte de efectivo alguna que otra vida.

Con los valores capitales en su mochila, agredió por última vez al dueño del bar y ni bien abrió la puerta de salida sintió el grito de dos anaranjados enemigos.

"¡Soltala porque te quemo hijo de puta!"

Su cabeza estallaba de delirio y la chimenea le ardía del último encontronazo con la falopa. Sin reaccionar a correr o a disparar, les gritó, que le tiren si les daba la sangre, que le tiren, que él los podía matar con las manos, que eran una manga de gatos ellos dos y todos los putos de sus gorrudos compañeros.

Sintió un estallido violento y el impacto le golpeó el hombro, cerca del corazón. Quiso apuntar, no pudo, tiró para arriba e hirió una pared. La sangre le recorría del hombro y el cuello a la cintura. Era todo ardor, delirio y griterío. No podía reaccionar, quería apuntar o correr pero se le nublaba la vista y le temblaban las piernas mientras seguía insultando sin poder ni querer parar. El segundo impacto lo volteó, dejándolo tirado en el piso.
Lo último que escuchó antes de morir fue el griterio de la gente y la sirena de un patrullero que se acercaba a toda velocidad.

"Perdón".

Hay que hacerse cargo loco no podes vivir mandandote cagadas o hablando giladas y nunca haciendote cargo de lo que das. Hacete cargo.

Almas de flores

"Entre tantas flores que no eran flores, las manos del pobre y nuevo analista se deslizaban por los pétalos sin poder extraer nada de esa naturaleza, mas que aquello que no la alterara.
El aroma le llenaba los pulmones y el nuevo analista se ahondaba en sus contradicciones con cada respirar.

¿Es acaso ésto lo que está en falta? ¿O una sensación de necesidad (o deseo) entonces es un tumor maligno que hay que extirpar sin quirófanos de por medio?

El pobre nuevo analista caminaba cada vez más lento, entre pétalos y flores, deteniéndose cada vez más seguido a olfatearlas de cerca. Su objetivo, aquel que había sido su objetivo, o el que aún lo esperaba (quizás todavía lo era) iba alejándose."

El tiempo no se detiene, los días no dejan de tener un amanecer, un atardecer y una noche.
Las responsabilidades no quieren jugar a nuestro favor, quieren que juguemos a su favor.
El paso hacia adelante o hacia el costado lo da únicamente nuestro pie.



Complejidades o quizás simples estupideces incoherentes de un hombre o quizás un niño o quizás sólo un alma sin género que expresa su idea sin intentar corregir o emprolijar la presentación.

"Él la quería de verdad. Su amor, aunque bruto y algunas veces hostil, era sincero. Ella, aunque enredada en una situación familiar difícil, lo amaba, como aman las mujeres cuando aman.

Pero la historia no los amaba a ellos dos, y la tarde en que todo cambió (y no como lo esperaban), él se levantó de la cama, decidido a dar el paso definitivo, aquel que los uniera para siempre."


Alex.

Quizás debería relajarme un poco... pero no tengo muchas ganas de no entrar en guerra con las cosas que me molestan.

Que movida fantasma que hay por todos lados me tienen recontra re podrido los giles de mierda que se hacen los re chorro pulenta, dejen de escuchar cumbia y mirar videitos de raperos en youtube manga de salames muertos de hambre, ponganse la gorra bien calzada o saquensela y dejense de gastar plata en peluquerias y respeten a sus papas que se rompen el orto laburando para darles de comer cada día... que encima que les cuesta llegar a fin de mes les compraron la play 2, giles, mal educados, débiles mentales de mierda.

Que saben ustedes de la calle y de los códigos panchos saben menos que yo y yo tengo de todo en mi vida menos calle, aprecien lo que tienen y no se hagan los delincuentes... si cuando aparece algún malandra de verdad se comen todos los mocos... y los wachiturros cacos se quieren esconder atrás de mamá y papá, se les termina el humo... mucho fuerte apache comprense una vida miedosos.

Mato y muero por vos gordito precioso, no te mueras nunca por favor.

Hay pibes que me dan totales ganas de meterles los dientes para adentro, arrancarles la piel de la cara con las manos y darles rodilla hasta que les quede el hígado chato.

No importa si alguno se manda la cagada, primero lo defendes y despues se aclara el problema.

Todo lo bueno empieza con f.

El idioma de los dioses.

Nunca voy a transar nunca voy a dejar de ser yo mismo loco por favoooorrrrr....

¿Por qué esa necesidad de hacer y decir lo que dice otro?

Cuando ya empiezan con estos temas de que los botines tal cosa, las medias tal otra, la pelota pica mal... si tenemos los pies cuadrados, reconozcamoslo con franqueza muchachos.

En otros temas, hoy escuché una publicidad en radio que dice que tenes que ir a Hoyts porque así es la mejor forma de ir al cine y ahorrar.
Se ve que el gomón cobra 40 pesos la entrada y los cinemark dejaron de existir, o viceversa. el "Slogan" era "Ahorrá, vení a Hoyts".
Jajaja no entendí si fueron irónicos en esta última frase, y dijeron una gran verdad camuflada (la de que tenes que ahorrar para poder ir a Hoyts) o en realidad se creen que ahorras yendo al cine del Abasto y evidentemente toman ácido antes de crear las publicidades.

No hay nada más por decir.

Entre otras cosas

Reflexión del día:

Que lindo que se pone el barrio con el frío y que lindas son las tardes entre amigos!!!



Reflexiones con respecto al boxeo:

La típica del boxeador cagón (porque los hay) vas a hacer guantes y te dicen "tranqui no hagamos fuerte". Se terminan comiendo una paliza peor!! Y no es que yo no tenga miedo, yo la verdad es que a un par les tuve miedo cuando arranqué y no quería saber nada con pelearles porque me parecían unos bestias pero cuando me tocaba me la bancaba sin decir nada y peleaba igual y casi siempre me comí una paliza. Pero cuando hoy en día me toca hacer guantes con alguno que me dice "hagamos tranqui" y lo dice por miedo, me dan ganas de pegarle más fuerte. Loco si le tenes miedo a los golpes o no te cabe no vayas a boxeo o no te quedes a pelear andate antes.

-o-

Otra típica de los personajes pugilísticos es la de los que van para después andar diciendo por la calle a todos sus conocidos y amigos "yo hago boxeo, guarda conmigo". Entran a un gimnasio de boxeo se hacen los maywater, entrenan dos veces y ya creen que estan para pelearle a cualquiera y salen a la calle con el pecho para afuera, pero son boxeadores de las puertas del gimnasio para afuera porque haciendo guantes adentro con uno que sabe siempre se cagan en las patas. Y encima duran dos meses o tres como mucho y después dejan.

-o-

Con respecto a mí, no me interesa seguir una carrera de boxeador, reconozco que no es lo mio ni tengo un don, aunque es mi desquite favorito y me da mucho placer. Me acuerdo que, como la mayoría, los primeros días tenía un poco de cagazo a guantear con algunos, sobre todo con uno con el cual me tocó pelear el primer día y me sacudió como nunca el rostro. Pero de a poco fui perdiendole el miedo al golpe, fui quitando ese reflejo que uno tiene de darse vuelta o mirar para abajo cuando le van a pegar. Hoy en día no es de mi interés seguir preparando exhibiciones amateur, aunque me divierte muchísimo el tema de hacer guantes con pibes de otras escuelas o con mis propios compañeros.

¡¡Esa mala costumbre de querer portarse mal cuando no es momento!!

¿Por qué los periodistas deportivos dicen siempre que el fútbol no está bien pero nunca hablan de ciertos temas? LA VERDADERA RESPUESTA

"Los periodistas deportivos "intentan" buscar una respuesta al por qué del mal juego actual, pero, sin embargo, no dejan de obviar temas como el manejo de las inferiores, ni tampoco investigan demasiado sobre las irregularidades en las instituciones, ni de mayor ni de menor jerarquía. No sospecho sino que tengo la certeza de que realmente no les interesa encontrar la respuesta a la pregunta que hacen casi a diario en sus programas de radio, televisión e informes de diarios y revistas deportivas, de "¿Por qué se juega cada vez peor al fútbol? ¿Por qué los equipos grandes están tan caídos?".


Quizás haya detrás de todo este asunto un gran sistema de corrupción e injusticias institucionales, tal y como lo dice la gente al grito de "Grondona mafioso andate". Quizás los medios de comunicación son la cara visible de una empresa que maneja las informaciones a su antojo y las irregularidades e injusticias que se cometen en los clubes no deben llegar al grueso de la gente. Quizás los periodistas tienen miedo de investigar, o quizás ni siquiera son capaces de entender que hay algo más que una cuestión genética que le impida a las nuevas generaciones alcanzar el nivel de un jugador exquisito, talentoso y carismático.


Hay algo que es indudable, que no se puede rebatir. Y es el pésimo, corrupto y dañino manejo de las inferiores de una grandísima mayoría de los clubes de este país.


Cualquier ser humano con un criterio de justicia y de moral más o menos encaminados, que haya dedicado parte de su vida al fútbol, con la convicción de querer lograr algo, sabe (porque lo vivió) lo mal que se trata a los jugadores infantiles y juveniles hoy en día en casi todos los clubes. Y el maltrato pasa por varios puntos, uno de ellos y el más dañino probablemente, es el negocio que se hace con ellos. Hay muchas cosas que los periodistas deportivos no se gastan en desenmascarar, como por ejemplo, los acomodos con plata que se hacen en todos lados y en la cara de mucha gente. Chicos de 16 años lo dicen normalmente, "El papá de mi compañero le dio plata al coordinador para que el técnico ponga a su hijo en la octava de titular, y el técnico lo puso".

Muchos otros comparten la misma experiencia de "Me tuve que ir del club porque vino un técnico nuevo y se trajo todo un equipo de otro lado y a los pibes que estábamos no nos puso más". El acomodo que sufren muchos de los chicos que intentan proyectar una carrera futbolística, les produce una angustia que los hace dejar su idea de ser jugadores y abandonar un camino que podría resultarles placentero, productivo, sano y suficiente como para vivir del mismo.


El tercero de los puntos que causa más daño en la escasez de buenos y talentosos jugadores, es que muchos quedan en el camino por falta de formación. A los chicos nadie los forma como personas, porque quienes están a cargo de la formación de las inferiores no son gente capaz de tratar con jóvenes.
Técnicos borrachos, peleadores, corruptos, muy mal hablados y de pocas luces se encargan de dirigir chicos de 13, 14, 15, 16 años, sabiendo que son edades conflictivas tanto en casa como en el colegio.
Los clubes no tienen consideración con el colegio. En entrevistas a diarios deportivos se aprecia que un dirigente de alta jerarquía de un club habla sobre cómo se cuida a los chicos en el colegio y de las pensiones que tienen adolescentes llegados desde muy lejos. Pero basta con ver algunos entrenamientos y conocer a algunos de los técnicos que deberían cuidar a estos chicos, para darse cuenta de que el colegio, dentro de una cancha de fútbol juvenil, no tiene ningún peso.
Los chicos dejan de estudiar para ir a entrenar y nadie insiste en que sea de otra forma. Los chicos faltan al club para mejorar sus notas y se los reprende o castiga por eso.


En cuanto a la formación como compañeros, se los hace competir entre ellos (cosa que es normal, un jugador compite por un puesto en cualquier club y de eso se trata el fútbol) pero de maneras muy insanas. Son muy pocos los técnicos que corrigen las peleas entre compañeros, las camarillas entre compañeros, y el individualismo. Y no sólo eso, sino que algunos hasta lo fomentan. "Si tenés que romperle la cabeza contra el alambrado rompésela, y si no te gusta los domingos no jugás" me decía un técnico la vez que no quise pegarle una patada a un compañero de equipo que jugaba en el entrenamiento para el otro grupo.


Entre muchas otras crisis que influyen a los jóvenes que quieren ser futbolístas (como las sociales, familiares y económicas) sentencio la gran mayor culpa de la escasez de buenos jugadores en primera, al pésimo y corrupto manejo de las inferiores de los clubes, de la cual son responsables los mismos dirigentes que en programas deportivos dicen "hacemos lo posible", o "nuestra gestión es buena, la anterior es la que dejó las cosas como están" ó "vamos a revertir la situación", y que, como consecuencia, hace que chicos talentosos y/o trabajadores, inteligentes y/u honestos, dejen su idea de jugar al encontrarse con tales injusticias y suciedades en las canchas."


Alex.

En otras noticias

Hay palabras que hace bastante que no digo, por ejemplo:

Transar
Trola
Tratado
Poroto
Alineamiento
Bombachudo
Conito
Cepillo.

Y tnego ganas de decirlas.

Si estaba yo y aparecía en la plaza se pudría todo a la primera de cambio.






Comenten.

Al toque.

Martillo loco

Que manera de bardearrrrrrrrr me da ganas de pegarle un martillazo en los dientes no tan fuerte pero seco y con un poco de recorrido que sienta el trrraccrkkkck de las paletas metiendose para adentro y se empiece a asquear por la sangre que traga, llore y me diga "asasasa abababababaaa" porque no pueda ni hablar bien y yo le conteste "jodete por bardear tantas veces".

El martillador.

Y como este es un blog a la moda, vamos a hablar de los escarabajos

Siendo siempre un blog tan al tanto de la realidad, de lo cotidiano, de lo que llega, de las tendencias, esta vez tenemos que remarcar algo que ha llegado, pero volando.

Como todos sabemos desde hace unos pocos días (quizás dos o tres) hay una gran invasión de escarabajos negros pequeños en las calles.

Pese a ser un animal indefenso y poco quirúrgico dentro del corazón de la rutina, las repercusiones ya retumban en las bocas de vecinos, viejas, viejos, policías aburridos parados en las puertas de los negocios, y empleados de negocios aburridos en la puerta.

Dentro de un gran marco de opiniones se puede decir que hay dos bandos bien definidos, (probablemente haya otros bandos intermedios, los típicos e indecisos "grises", pero en este momento no interesan) los conservadores y los liberales.

Los liberales están a favor de la plaga, de la invasión. Ellos concuerdan en que la ausencia de picaduras por parte de estos animales, sumado a su pequeño tamaño, no hace ninguna mella a la vida humana, y merecen quedarse o al menos no merecen ser ejecutados. Algunos hasta encuentran belleza en este insecto. Es una postura que defiende la libertad de vida del bicho, y que en todo caso, si alguien desató una plaga a consciencia, no es culpa de los mismos insectos que revolotean entre las ropas de uno y nacieron sin intención de molestar a la gente sino de quien los estuvo reproduciendo de a miles para soltarlos a todos cuando la ciudad durmió. ¿Qué tienen de caóticos para querer exterminarlos? Quizás comen lo tóxico de algunas cosas que tocamos a diario y nos evitan una enfermedad. Quizás se comen a las hormigas y arañas.



Los conservadores estan convencidos de que esta ciudad va a cambiar su estilo de vida con la llegada de esta ola invasiva de escarabajos. El andar aéreo de los negros hace que la vista el oído y el tacto se vean involucrados con algo indeseado e innecesario por lo tanto, menester es terminar con el asunto antes de que se haga insostenible. ¿Quién sabe cuantos desequilibrios ambientales pueda llegar a producir esta artificial llegada escarabajal, y quién sabe a qué velocidad y en qué cantidad se reproducen? ¿Y si crecen y crecen en cantidad y tenemos que adoptar nuevas precauciones?
Sería insoportable que a partir de ahora los escarabajos pudieran entrar volando por la ventana de tu casa, mientras dormis, mientras estas comiendo, mientras estas distraído, y pudieran apoyarse tranquilamente en el piso o cualquier lugar que no veas. Como las cucarachas. Si queremos exterminar a las cucarachas porque son feas, ¿cuál es la diferencia con los escarabajos? Que son negros y más chicos. Pero también están entre la basura y la caca y también vuelan.

El gesto que dibuja una sonrisa

Desconsiderada reacción, descargando tus fracasos en el alma que más te soporta.
El alma se gasta al encontrarte tan lejos.

Perdon

Sepa disculpar las molestias ocasionadas a los ojos.

Si leiste todo lo anterior o te lees todo esto de verdad te importo mucho y si lees los dos enteros llamá a un médico.

Una entrada necesaria para recomendar no seguir un laberinto de lo que es mi cabeza hecha un ovillo de lana sin puntas. La entrada anterior es mucho muy compleja y mucho muy más de lo que se puede creer.

Estoy en un estado elevadísimo de no poder dejar de escribir cosas sin sentido que parece que lo tienen porque entretienen o al menos eso siento en este momento y me imagino mi propia voz repitiendo cada una de las palabras que tecleo en la computadora.

Suena una guitarra interesante. Bien tocada. Con todas las cuerdas-

Y es así, como ayer decías que iba a ser.

Cuando descubro canciones nuevas me gusta proceder así: les presto atención a los instrumentos que se ejecutan y me siento adentro de un paisaje acorde a lo que tocan.

También cuando les presto atención a las letras, me predispongo a imaginar la historia de la letra, y si me siento identificado con algunas quizás soy el protagonista de ellas.

Ojo que me da mucha vergüenza contar lo que cuento, es algo que me parece bastante tonto pero es una tremenda costumbre de colgarme escuchando una letra y quizás imaginarme a mi interpretando la historia que cuenta. No siempre soy yo el protagónico, pero pasa seguido y me da vergüenza comentarlo en este blog (aunque leen solo dos personas o tres).

PD: Ufffffffffffff

Viaje a mi mente, que lindo, que hermoso que haya explotado esta bomba

Me gusta redondear las ideas y hacer un balance luego de unos días de que explotan las bombas.
Entiendo, nadie va a entenderme en este momento más que yo mismo y mi cabeza. Me convencí de que estoy algo por demás metido en mi cabeza, algo de lo que se dice "loco" o "raro". Aprendí que puede que a los ojos de la gente sea un poco silencioso, aburrido, estático, y posiblemente callado o serio muchas veces. Y los ojos de la gente moldean verdades, bastantes veces.

Es cierto, desde no se qué momento de mi vida, empecé a distraerme o enredarme pensando cosas a la mitad de una conversación con otra persona, haciendo que algunas veces sea complicada la comunicación. Supongo que me cuesta concentrarme y prestar atención. Porque escuchar escucho relativamente bien, entender entiendo bien, pero me distraigo y parezco medio mala onda o callado porque me olvido lo que estaba por decir o lo que estaba escuchando que me decían y se me desarma el hilo de la charla.

O me voy por las ramas... como ahora que me fui por las ramas de otro árbol más lleno de raíces.

Redondeando la bomba que se detonó, tengo varias cosas para decir, porque primero y principal la gente en un blog plasma su forma de ser y se descarga. Así como unos se descargan haciendo chistes, otros se descargan reflexionando y otras insultando a sus novios o familiares.

Entonces esto creo que fue positivo para mi. ¿Cómo explicarle a alguien que está fuera de mi cabeza y de mi corazón lo que significa una bomba de sensaciones? Intentemos.

En realidad estoy muy fumado y se me soltó la cadena.

Y me voy a tener que ir, porque ya no puedo seguir avanzando en este texto, porque no quiero o porque siento que es momento de apoyarme en el respaldo, agarrarme la cabeza, mirar el techo y tomarme unos minutos para hablarme a mi mismo sobre lo vivido.

Antes de arrancar, esta vez, espero un: Ojalá haya algo nuevo.

Que raro. En realidad no me extraña mucho, pero, tsss que se yo, no digo más boludeces. Es la hora de la siesta

Jajajajajaja y la fiesta quien te la da entonceeeeeeeessss
allmaaagrrooooo te da la fiestaaaaaaaaaa

Pero hay una sóla lección, el amor nunca se olvida!

Que cachetada nos tenía guardada este Miércoles, que lo parió.

Que banda la banda ehhhhhhhhhh

Otra vez estamos en carnaval carnavaaaaaaaaal!!!!!!


Señoras y señores llegó el carnaval, después de todo un año de ensayos, salidas, caídas, golpes, levantadas, abrazos, brebajes, amigos, noches buenas y no tan buenas, decisiones difíciles, iniciativas, nuevas ideas, idas y vueltas, llegó la hora de explotar, dejar todo, y morir murgueando para dejar salir todo lo que soy y nacer entero una vez más, después de esta fiesta.

Nos ve mo s en los c o r s o s.

Hablando en serio algunas veces me arrepiento de ser tan violento con algunas reacciones o dichos

Que carajo les pasa a los brasileros de moda no saben hacer una grabacion en un estudio? todos sus temas tienen que ser en vivo y con minitas gritando la letra como locas?

Chupenme un huevo euchi pego eu eu euchi pego pegame un beso en las pelotas y llora me lalama la concha de la lora tmabien.

Putos.

Aguante Argentina.

Odio a todos los taxistas menos a Luciano. Pero los odio. Odio el taxi, a los tacheros, su onda, su forma de laburar y por una cuestión de piel no me puedo llevar con ninguno.

Aguante Luciano el resto que me chupen los dos huevos ojala mueran tacheros.

No te va gustar escribe para vos + Maldito Murito Maldita Magia

No puede ser, hay frases de No Te Va Gustar que parecieran escritas con un conocimiento de causa exacto.
Pareciera que se las escriben a una u otra persona específicamente por algo.
Casualidades o no.

-o-

Diferente a todo era cuando cometí el error. Tenía las alas desplegadas y levantaban vuelo alto de vez en cuando. Era yo en un planeta diferente. Eran las tres de la mañana de una noche muy espesa, y me llevé sin darme cuenta o quizás no queriendo darme cuenta hasta el murito que un día me fue familiar. Me senté sin importar la consecuencia. Quizás la policía, quizás la inseguridad, quizás un disparo, un acto delictivo o un perro. Pero lo real era determinante y único. Estaba sentado en el murito y sonaba una canción de reggae-rock nacional en mi mp. Era incómoda la posición, mis piernas me pedían cama, mas mi cabeza pedía descanso en ese sitio, pedía saciar la nostalgia. De vez en cuando me elevaba con las alas y perdía la razón enredandome en una confusa seguidilla de pensamientos alocados que variaban entre amistad, sexo, reflexiones profundas sobre la vida, mi familia, peleas, y ganas de dormir. Pero tarde o temprano me iba dejando caer, casi planeando, hasta llegar a apoyar nuevamente el cuerpo en el murito.

Nadie supo que estuve ahí, quizás algún vecino sufriendo de insomnio asomó su cabeza por la ventana para ver la noche y me vio, ahí, sentado mirando al cielo. Fue una huella imperceptible para quien pasó horas después por ahí, en la mañana.

El momento de partir fue luego de quedarme dormido sentado y despertarme por el calor que irradiaba el sol que nacía. Estaba amaneciendo y yo seguía con las alas desplegadas, lejos de mi casa, sentado en un murito, alimentando tanto guardado, mirando el cielo que ahora ya celeste clarito me obligó a levantarme, caminar unas cuadras, y emprender el regreso a mi cama.

Comiendo chimichanga.
Tomando fernet.
Mirando sexo.
Teniendo sexo.
Fumandose un vino.
Tomandose un fino.
Rompiendo las paredes a martillazos.

Me desperté encerrado. La habitación increíblemente estaba más pequeña que anoche. No podía entender cómo era que la habitación se había achicado. La bicicleta estaba por encima del mueble, o eso creo, y las teclas del piano habían reventado por la presión de la pared sobre el mismo instrumento y estaban desparramadas por las pocas baldosas que quedaban. Apenas pude levantarme de mi cama ya que el techo me masticaba el pelo si me paraba. Salí de entre las sábanas agachado y encontré mi salvación. El martillo. En realidad no era un martillo, era una masa. La tomé con la mano derecha y me senté con la cabeza agacha en la cama.
Comencé con los mazasos en todo el techo, empezando por la parte de mi cabeza.

Seis horas más tarde la habitación parecía bastante más comoda por el tamaño, aunque bastante más sucia por el polvo, la pintura y los pedazos de material que quedaron de alfombra.


Diez horas más tarde se fue volviendo todo horrible, la habitación comenzó a ensancharse otra vez hasta quedar casi a tamaño normal, pero seguía rota.

Un día más tarde la habitación tenía su tamaño normal, pero estaba destruída, las teclas del piano estaban en su lugar, y yo limpiaba mientras me arrepentía y trataba de comprender que había roto todas las paredes en una especie de sueño despierto en el cual sentí que la habitación se había achicado.

Hay algunas mujeres que dada la situación presentan muchos más "huevos" para ir al frente que muchísimos hombres.

El trabajo en números, los clientes. Parte 2

a) Aproximadamente el 10% de la clientela se maneja con tarjeta de débito.

b) Aproximadamente el 90% de la clientela relaciona los productos de la siguiente manera: "Más caro, más bueno". No teniendo en cuenta algunas cosas:

-Un producto puede salir más caro por cuestiones de transporte, como algunos alimentos que llegan desde Brasil y salen caros por todos los viajes y controles que pasan antes de llegar a la boca-

-Un producto puede salir más caro por cuestiones de eslabones comerciales. Es decir, cuanto más cerca de su producción lo enganchás, más barato te sale. Cada mano por la que pasa el producto, le dibuja un número mayor. ¿Se entiende? El campo saca la leche. La leche se vende a $2 y con esa leche una fábrica hace un queso que tiene que vender a $3 para ganar. Lo compra un Mayorista que lo vende a $4,50 para ganar.
Cuantos más lo compren en el camino hasta llegar a una góndola de supermercado o de quesería, el precio va aumentando.

-Un producto puede salir más caro por cuestiones de producción. Las marcas conocidas pueden cobrar más caro porque la gente va a comprar igual, porque es más conocida. Porque tienen más recursos y más personal que mantener. Las marcas desconocidas no pueden arrancarte la cabeza y tienen que vender a mucho menor precio un producto para poder mantener una línea.

Supongo que la gente piensa es más caro porque usan mejores herramientas, mejor leche, y empleados mejor formados que cobran sueldos más altos. Pero no, casi nunca es así. Hay marcas que trabajan con la misma gente, los mismos peones de un campo ganan dos pesos y producen para dos marcas distintas, y cada marca cobra un precio diferente.

El Nota Loko - (Historias de mierda que dan lástima que pasan hoy en día)

Era como un galpón con música fuerte y todos creían que habían nacido en Puerto Rico y que eran poseedores de un gran coche de miles y en realidad pleno centro y llegaron todos en la línea 8.

(De repente mientras bailaban todos estilo wachiturro se me ocurre hacer un comentario que desata la hecatombe)

Creyendo ver a un pseudo-famoso juvenil de hoy en día, me acerqué a saludarlo y acto seguido pretendía reírme de él pero la situación llegó rápidamente a la última etapa.

-Ey!! Nota Loko!!!-

(Al parecer el sujeto de remera celeste con líneas rojas y un cocodrilo en el pecho, casquito rubio teñido, anteojos negros, pantalón blanco y llantas, no entiende mi saludo y se siente agredido)

-Qué onda? ¿¿¿Qué pasa???-

-Nota Loko!! qué haces chabón!-

-¿Qué te pasa amigo? ¿Nota Loko me dijiste?-

-¿No sos uno de los Nota Loko?-

-Que onda la concha de tu madre yo no soy ningún wachiturro eh que me venis a descansar acá pedazo de atrevido-

-Bueeeeeno vieja que te pasa tan molesto te vas a poner? mirate como estas vestido pense que eras un Nota Loko no es mi culpa que te vistas así-

-Así cómo???? La concha de tu madre guacho-

Una de piñas que ni los patovicas podían frenar. Nos sacaron a todos del forro del orto en tandas. Afuera nos putearon desde lejos y los corrimos a patadas hasta que no nos dieron más las piernas. Se metieron a la plaza de Mayo re perseguidos.

Bici bajo la lluvia

Fue el viaje más alucinante de mi vida. Acabo de llegar a casa después de una lluvia torrencial que en cinco minutos inundó parte de Abasto y Almagro.

Tomando Ecuador a toda velocidad el chaparrón me decidió a cambiar de rumbo y dejar la bicisenda de lado para doblar en Lavalle. La esquina de Jean Jaures completamente mojada y con viento en contra era una invitación al desafío. Los autos venían a gran velocidad y yo con frenos ajustados. O pasaba el auto o pasaba yo. Estaba a 50 metros y ya crucé los dedos sin soltar el volante. Sabía que sólo una de las dos posibilidades existía, o pasaba entero sano y salvo o un conductor me arrastraba hasta Corrientes o con suerte hasta la cortada Carlos Gardel, grafíquelo. Casi llegando al negocio de los jeans que atiende el rubio loco que canta, me decidí a cerrar los ojos y "que sea lo que el destino quiera". Andando a gran velocidad y ya sin poder frenar, esperé a mi destino. Pero un ruido ensordecedor me hizo abrir los ojos de golpe. Y es que el 26 estaba cruzando a la par de mis rodados y de esta forma salvávame la vida. Nadie se animó a cruzar con un 26 en plena tormenta cruzando una esquina sin semáforo.
Agradecí el estar vivo, agradecí al destino por darme una chance más, respiré más hondo que nunca y me di cuenta de que donde suele abrir la feria americana estaban fumandose una vela. Sí, con toda la lluvia, un porro con olor bien fuerte estaba consumiéndose sin un techo que lo respalde.

No me distraje mucho porque otro 26 ya me alumbraba la nuca. El Abasto fue una zona relativamente tranquila exceptuando el constante viento que me tiraba la bici para los costados y no me dejaba andar despacio.

Las piernas se me iban desintegrando y esto hacía que el poderoso 26 me comiera metros y metros hasta que sentí que me comía el rodado trasero entonces decidí sacar fuerzas de donde ya no tenía y crucé Sánchez de Bustamante. ¿Quién estaba si no va a ser mi gran compañero de la primaria mi amigo Uba? Estaba la gente de Lavalle también con la sustancia bajo la lluvia. No había tiempo que perder así que detenerme a hablar se hizo imposible, y tuve que tirarme a la mano izquierda en una maniobra que jamás creí que me animaría a hacer. Doblando en la bicisenda de Mario Bravo me detuve completamente para acomodar mi celular entre las medias adentro de la zapatilla para evitar que se mojara. Un policía me miraba y le di lástima aunque él me dio más lástima a mí porque yo en verdad la estaba pasando genial y él estaba trabajando y por lo que demostraba su cara estaba sufriendo mucho la lluvia y el aburrimiento de estar completamente sólo durante muchas horas.

Ya en la esquina de Corrientes la caminata se hizo más corta, los árboles de Almagro te pueden matar si se caen pero si no, te salvan la vida en una noche de lluvia como ésta. Nos cruzamos a mitad de cuadra con otro bicicletero que estaba en la misma que yo y nos saludamos riéndonos. Un fenámeno.
Ya en Perón pensé "qué hago? Paso por la plaza a ver si hay alguien todavía o doblo por la bicisenda?".
En la esquina de la plaza (en la cual no había nadie ya y por eso no me detuve) me paró el semáforo y choqué con la mirada de un borracho que me estaba diciendo algo.

-¿¿¿¿¿Qué?????-
-COMO EL DIIIEEGGOOO PAPAAAA-
-¿¿Por qué como el Diego??-
-SSSINN PARAGUASS PAPA COMO ELD EIGO-
-Ah... jaja sí ¡¡nos vemos amigo!!-

Supongo que el Diego cuando andaba en bici por Almagro en las noches de lluvia no usaba paraguas. Y si no es así, no entiendo qué me quiso decir ese borrachín pero bueno, buena onda. Doblé en Medrano y ya fue todo sicología, sentí que estaba seco. La sensación de haberme hecho las 13 cuadras más largas de mi vida me hizo sentir que estando cerca de mi casa ya estaba como nuevo.


NdeA: Las maniobras peligrosas son fantasía, pasar por delante del 26 en una maniobra loca no fue ni cerca así ya que no me animo. Queda más que claro que no crucé Jean Jaures con los ojos cerrados esperando mi destino, sólo quise hacer más loco el cuento. Todo lo demás fue real.

Este wachiturro me esta matando

Es como un viaje demasiado extenso e interno y no se puede hacer nada más que dejarse llevar.

Frío o calor por dentro y calor o frío por fuera.

Jaja la fiesta loca

Llegamos a un campamento boludo, eran todas pequeñas fogatitas o circulos de gente por todos lados un monton de cesped un parque enorme pero enorme una pileta de como tres metros de ancho por 8 de largo, donde habia como seis minitas metidas y un par de pibes guitarreando. Sonaba todo reguetón sin parar y al mango, y desde que puse un pie adentro de la quinta no dejé de tener una jarra de fernet llena en la mano, era increíble. Pasabas una jarra y te devolvían dos.

Adentro de la casa era un delirio. Un par reeee apretando otros bailando arriba de un par de sillas todas juntas, un par muy volqueti y lo único que se podía escuchar era la música. Con mi compa no lo podíamos creer nos mirabamos y nos reíamos cómplices. "¿Qué hacemos acá chabon? mirá lo que es esto". No conocíamos a nadie excepto a un amigo que ya estaba muerto de tanto escabio jaja, durmiendo en un sillón con la remera manchada. "Ya fue" fue lo ñunico que nos dijimos y fuimos cada uno para su lado.

Yo me fumé como tres churros con unos locos de San Cristobal que estaban re sacados y perdí un toque los estribos, me desvié de mi sobriedad. Empecé a hablar con mucha mucha gente, con un par de minas de no se donde, creo que de Zárate, que me decían que me parecía a un tal "Chaco". Unos chabones que eran de Almagro me invitaron a sus pagos a visitarlos cuando quiera, y me encontré un buzo lacoste que le terminé regalando a un chabón que lo cagaron a palos un rato más tarde. Empecé a bailotear con una flaca que para el momento era un camión y me la comí contra un árbol. Nos re calentamos pero mal y nos fuimos a la casa a ver que onda las habitaciones. Pero ¿con quien me encontre en una habitacion? con mi amigo apretando con una piba. Ni se rescató de que lo vimos y creo que tampoco le hubiese importado. Nos quedamos en el pasillo del piso de arriba, al cual nunca entendí como llegué sin caerme de la escalera. Mi compañera me decía "Que se desocupe una habitación de una vez" a cada rato. Yo tenía el cuerpo que me reventaba, estaba detonado. En eso entre tantas ideas delirantes y absurdas que manejaba en ese momento tuve un segundo de lucidez. "Es mi amigo de toda la vida, si no te jode entramos a la habitación donde está y ya fue". Yo flasheé que me iba a mandar medio a la mierda y se iba a cortar la onda, pero se cagó de risa y me dijo que dale, así que nos metimos a la habitación en la que estaba mi amigo y entramos a apretar ahí contra la pared.

Fue lo más zarpado que me pasó en la vida, la minita que estaba en la cama le empezó a hacer una paja a mi amigo y con nosotros ahí y nadie decía nada, era re loco. La piba que estaba conmigo también empezó conmigo y así nomás parados le saque la pollera de jean. Mi amigo ni siquiera me cruzaba una mirada cómplice ni de nada, estaba poseído creo que nunca dejó de mirarle las tetas a la piba con la que estaba.

Menos mal que yo me imaginaba el descontrol y tenía forros en el bolsillo, le tiré uno a mi amigo y el mío me lo puso la piba. Me subió la pierna por el brazo y mientras la sostenía me la empecé a coJer. Mi amigo tambien arrancó y le pusimos un broche de oro a esa noche tan zarpada.

El garrón fue despertarse totalmente resacado con la patada en el hígado, cagándome de frío en el sillón del living de una quinta que ni conocía en la loma del orto y sin saber cómo volver.

Después de una larga travesía de tren y colectivo, llegué a mi casa, tipo dos de la tarde, me tiré a dormir profundamente y cuando me desperté me di cuenta de todo lo que había pasado. La fiesta loca.

Y yo quiero saber cómo te bailaaaaa

El trabajo en números, los clientes. Parte 1

Cosas que siempre quise decir del laburo y como siempre las quise decir siempre las dije, pero nunca por blog:
(Aclaro, las estadísticas son sólamente en base a mi trabajo y el de mis compañeros, no se cómo se manejan los clientes en otros lugares, aunque sospecho que en todos lados es parecido).

-Estadísticamente puedo afirmar y reafirmar que:

a)- De cada 10 clientes que entran al negocio, 3 saludan, y de los otros 7 que no lo hacen, 5 creen que sos un robot y que viniste al mundo sólo para servirles. Esta estadística es en serio.

b)- De cada 10 clientes, 8 no saben muy bien lo que quieren llevar. De esos 8, 7 compran lo que el vendedor quiere que compren y el restante corresponde a quienes entran sin saber y tardan un rato largo en comprar porque eligen en el momento. Esta estadística es en serio.

c)- De cada 10 clientes, 4 ayudan con el cambio en billetes. Casi diría que es mitad y mitad, pero por lo general gana la gente que no aporta cambio, nada, cero. Esta estadística no es tan en serio y depende del momento del mes y del humor de la gente y nuestro.

c)- De cada 10 clientes a los que les pedis monedas, 5 tienen y no te dan, 3 no tienen, y 2 tienen y te dan.

d)- De cada 100 clientes, 1 o 2 intentan cuidar el medioambiente NO permitiendote que uses bolsitas de náilon (nylon) ni papelitos descartables. Esta estadística es en serio.

e)- De cada esos 100 clientes, 99 o 98 no deben tener idea de que pueden usar bolsas recicladas que ayudan a no contaminar. No soy un tipo súper ecológico pero hay cosas que son ciertas. Y además, sinceramente, las bolsas recicladas son mucho más cómodas y no te hacen mierda los dedos cuando están pesadas. Esta estadística no está muy comprobada.

f)- De cada 10 clientes, 8 no saben cómo despedirse cuando se van del negocio. Esta estadística es en serio. (En verdad lo que pasa es que la mayoría de la gente es tímida y cuando se despide no sabe muy bien si darte la espalda, si decirte hasta mañana, si darte la mano, si hacerte un chiste, no saben muy bien que hacer para irse y se van medio timoratos, caminando medio raro).

g)- De cada 10 clientes, 9 creen que nunca tenes un mal día. Cuando tenés un mal día, de esos 9, 7 ú 8 lo aceptan e intentan no complicarte la vida, el o los restante/s adopta/n la filosofía de "no me interesa, estás trabajando para mí". Esta estadística es en serio.

h)- De cada 10 clientes, 7 llevan jamon cocido. Esta estadística increíblemente es en serio.

i)- De cada 10 personas que leen esto, sólamente una se dio cuenta de que hay dos puntos "c)". Esta estadística no está comprobada.

j)- De cada 10 personas que leyeron el punto anterior, 10 se dijeron por dentro "soy único, yo me di cuenta". No son únicos, todo el mundo se dio cuenta de que hay dos "c)". Esta estadística no está comprobada.

k)- De cada 10 clientes que llevan fiambre de cerdo, 9 llevan queso de máquina también. Esto demuestra que la gente está súper acostumbrada a comer fiambre con queso, aunque en realidad no sea para nada necesario. Esta estadística es en serio.

l)- De cada 10 clientes que llevan bondiola, 9 me caen muy mal. Esta estadística es en serio.

m)- De cada 10 clientes que compran, 6 piden ticket, los otros 4 ayudan al negocio a evadir impuestos. Esta estadística es en serio.

La entrada anterior es demasiado violenta, lo reconozco.

SE HACEN LOS LOCOS (parte 1)

Hay varias realidades, algunas chocantes, como por ejemplo, que me gusta pegarle fuerte a los hombres injustos y sin respeto por nada ni por nadie.

Ahora hay una especie de moda implantada por los noticieros, que dice que "en la calle están todos locos, está todo re peligroso, la gente está muy loca (pero sin Jony)".

Los primeros que se comen ese verso son los adultos mayores, la gente grande. Como ya no salen de noche y no estan con sus amigos del barrio jugando en la vereda, ya desconocen cómo es la juventud de ahora y cómo se maneja la gente de la calle hoy en día.

Pero los peores son los que se comen el cuento y crean el arma de doble filo "¿Ah sí? ¿Así que están todos locos? Bueno yo soy más loco que cualquiera tengo las pelotas llenas".

Estos pobres diablos son los que vemos a diario en la calle y son los responsables y principales culpables de que cualquier reclamo de justicia, cualquier discusión, cualquier devolución de elemento defectuoso, sea motivo para que dos personas se peleen a golpes. ¿Por qué? Porque hacen eso "Yo soy más loco que cualquiera si tengo que romperte la cabeza con un palo lo hago porque vos no me vas a venir a joder".

Si un taxista se equivocaba hace unos años y tomaba mal un camino, y ésto hacía que te retrases y el reloj del taxi sumara más plata de la que tendría que sumar, cuando llegaban a destino el taxista te descontaba un porcentaje del total que marcaba el reloj.

Bueno hoy en día pasa que un taxista se equivoca, te mete en un embotellamiento por no agarrar bien una calle, el viaje te termina saliendo casi el doble y te lo quiere cobrar. Reclamás educadamente, "Mire, en realidad el viaje tendría que salirme menos, porque usted se equivocó y agarró mal el camino" y te encontrás con ÉSTA RESPUESTA:

"Mira pendejo, no me rompas las pelotas, el viaje se terminó, así que pagá y tomatelas".

Te sorprendés, una víctima del noticiero pensaría "Uf, este tachero está re loco". Pagaría y se bajaría, y así seguimos todos en esa bola de mierda de que la gente está re loca entonces los que tienen miedo siguen sumisos a situaciones como ésta.

Pero no, insistís otra vez, esta vez ya sabiendo que la otra persona respondió muy grosera a tu amable reclamo.

"Te estoy hablando bien, ¿por qué me hablas así? Te estoy diciendo que te equivocaste y me salió bast..."

Pero el pobre diablo te interrumpe otra vez, esta vez con la voz mucho más fuerte, casi gritando:

"PAGÁ Y TOMATELAS PENDEJO".

Perfecto, metes la mano en el bolsillo, sacas la plata justa para pagarle, la dejás en el asiento y le das la peor paliza que se pudo comer en su vida, sin prólogos, apoyás el billete en el asiento y le das masa en la nariz y la boca. Le pegas por todos lados muy fuerte, tanto que el tipo empieza a pedirte que dejes de golpearlo y intenta bajarse del taxi. Pero que pasa, te bajás vos también, antes de que termine de hacerlo él, y lo sentas en el asiento del coche de dos o tres golpecitos más en los dientes.

"Para que veas que yo no soy ningún chorro te dejo la guita rata de mierda, la concha de tu madre, aprendé a hablarle bien a la gente que te da de comer".

El tipo ya demostró que no es ningún loquito, que era todo un personaje creado por los noticieros. Lejos de agarrar un palo o de meterte un tiro, el tipo se quedó re asustado, te pide que pares y te dice "flaco pará, tengo que seguir laburando dejame".

"Ah, ahora me hablas bien la concha de tu madre?"

Le pegas dos golpecitos fuertes más, cosa de que no creyera que se había terminado.

"Andate bien a la puta que te pario rata, por hacerte el loco te pasa".

Te vas caminando tras la mirada de varios chinos que se asoman de un supermercado y el morochito del quiosco que mira con el cliente en la vereda de la esquina.