Denunciar las malas acciones, es lo que todos tenemos el deber y el derecho de hacer. Quedarse callado puede ser inteligente en algunos casos, pero no es una buena elección para las injusticias que se ven en la calle día a día, sol a sol, luna a luna, y es acá en lo cotidiano donde las cosas tienen que empezar a cambiar. No hablo de reeducar a la gente, hablo de no permitir que sucedan las horribles cosas que suceden. La gente discrimina, golpea, empuja, priva, margina, por prejuicios, por juicios equivocados, por racismo, por conceptos tan dañinos que hacen creer que al final la historia no sirvió de nada, que una guerra no sirvió de nada, que una dictadura militar no sirvió de nada, que la muerte de mucha gente que luchó por ideales de libertad e igualdad, no sirvió de nada. No hay que quedarse callado cuando pasa algo malo en nuestra vida diaria. Cuando alguien discrimina, margina, reprime, no hay que quedarse más callados. ¡Las cosas tienen que empezar a cambiar de una vez! ¿o qué? ¿qué sino? ¿cómo es la vida entonces si no hacemos nada o creemos que hacemos desde un muy cómodo lugar? ¿quejarnos siempre de lo mismo desde nuestra postura frente-a-la-tele?

Policías en acción (es verdad, es real, creer o reventar)

El policía frenó el patrullero al lado mío en la vereda y tocó sirena indicándome que me tenía que quedar ahí. En la esquina de mi casa, 0:30 aproximadamente. Bajaron dos policías con caras de enojados. Los dos eran rellenitos y morochos, uno con el pelo cortado tipo corte militar, cortito a los costados y peinado con gomina arriba, raya al costado, y el otro casi rapado con algunos pocos pelos en la parte de arriba.
Se me acercaron cada uno con una mano en la pistola y otra en la cintura.

-Contra la pared y documento-

Me dijo el casi rapado. Accedí, me puse contra la pared, sin decir nada, pero el problema era que no tenía los documentos encima. El casi rapado (digamos pelado) se me acercó y me revisó. Sacó de mis bolsillos diez pesos, mis llaves, mi celular, dos boletos del colectivo, unas monedas de 10 y 25 centavos.

-¿Vos sos sordo pendejo?-

Me dijo.

-¿Por qué?-

-Te vuelvo a preguntar, ¿vos sos sordo?-

-No-

-Entonces repetime lo que te dije antes-

-No tengo documentos oficial, me los olvidé en mi casa-

-¿Dónde vivís?-

-En la esquina-

-¿Dónde?-

De más esta aclarar que este diálogo lo teníamos yo de espaldas contra la pared de la planta baja de un edificio, con las piernas abiertas y mis pertenencias en el suelo y él con una mano en mi espalda, otra en su pistola.

Le señalé el edificio donde vivo, en la esquina. De repente sentí un golpe fuerte en la nuca, se me dobló un poco la vista. Me mareé y me asusté.

-¡Ey! ¿Qué haces?-

Le pregunté al policía pelado.

-Si yo te pregunto dónde vivís me tenes que decir dónde vivís nene ¡¿o no entendés cuando hablo?!-

Su agresividad me asustaba sobre todo porque nunca me había parado la policía antes.

-En XXXXXX al XXX-

-Ahora nos entendemos. ¿Qué estabas haciendo acá?-

-Volviendo a mi casa-

-¿De dónde venías?-

-De la casa de un amigo-

-¿Dónde vive tu amigo?-

-En XXXXXXXXX XXXXX al XXXX-

En ese momento observé entre mis hombros a una vecina del barrio, que me conocía por cruzarnos siempre en los negocios, haciendo mandados o caminando, mientras fumaba y paseaba un perro pequeño. Ella me estaba mirando, y pude sentir (quizás lo imaginé, pero estoy seguro de que no) cómo se le removía el morbo, cómo me ubicaba en el lugar de delincuente, me miraba y no era la mirada cálida de cuando nos cruzábamos en un negocio, era una mirada que decía "¿qué hiciste? ¡si eras un chico de familia!". Una mirada que me hacía sentir avergonzado y ni siquiera había hecho nada (¿caminar es delito?).

-¿Y por qué no traes los documentos?-

-Porque no estoy acostumbrado, no hice nada malo, venía de lo de un amigo, de verdad, pueden llamarlo, no salgo muy seguido y no me acostumbro a llevar documento-

Estaba angustiándome, tenía frío y estaba tan cerca de casa que me ponía mal la situación. El otro policía se mantenía a distancia, hablando por su handy, mientras le hacía comentarios a mi interrogador tales como "voy llamando el patrullero, que le explique por qué no tiene documentos al juez", y a mi me decía "negrito, lo explicás en la comisaría, no te hagas problema". A esta altura ya me había olvidado del cachetazo en la nuca y después de oír esos comentarios el policía pelado hasta me parecía bueno.

-Bueno, mirá nene, vos no podés salir a la calle sin documentos, ¿está claro? Está peligrosa la calle y nos metes en un compromiso a nosotros ¿sabes? Es nuestro laburo éste papito, la próxima que salgas sin documento te va a cruzar otro patrullero y te va a llevar sin preguntarte nada ¿sabés? Ahora andá para tu casa y no te movas de ahí-

Me agaché a buscar mis cosas, agarré las llaves, el celular y las monedas de 10 y 25 centavos, y dejé los boletitos en la vereda. Noté que me faltaban mis diez pesos. Levanté la mirada y lo miré al policía pelado, quien seguía firme como una estatua al lado del compañero, mirando mis acciones. Le puse los ojos encima, entendiendo que los había agarrado él.

-¿Qué pasa nene? ¿Te olvidaste algo?-

Me dijo con el ceño semifruncido, con una cara que daba miedo. Me di media vuelta y me fui a mi casa. Cuando cerraba la puerta de madera observé que seguían ahí, con la luz-sirena encendida pero sin sonido, controlando que yo viviera ahí donde había dicho.

¿Y cuando nos toque morir? ¿que va a ser del Diego?

El otro día me puse a pensar en que tarde o temprano la generación de fanáticos del Diego va a terminar. Las generaciones se van sucediendo constantemente, hijos de hijos de hijos de hijos tienen hijos que van a tener hijos y así el presente va quedando en la historia. En estos tiempos mi familia tomó un vuelco de reconstrucción del pasado en una rama del árbol genialógico y esto me hizo pensar en otras cosas.
Así fue que tomé conciencia de que un día la gente que lo vio al Diego jugar va a estar la mayoría fallecida y otra tanta tan viejita que no va a poder transmitir con verosimilitud y emoción lo que fue ver el gol a los ingleses en vivo, o las hazañas que Maradona logró con la zurda inalcanzable, inigualable. Entonces, cuando el día en que las anécdotas puedan ser únicamente a partir de algo que nos contaron porque no vivimos, ¿qué va a pasar con Diego? o mejor dicho, ¿qué visión van a tener las nuevas generaciones de él? Si lo que lo caracteriza más que nada, es el amor infinito e incondicional que le tienen quienes lo vieron y deliraron con sus goles y gambetas en vivo, quienes pudieron festejar un título mundial gracias a sus piecitos, ¿qué nos va a dejar Diego Armando Maradona cuando las generaciones se sucedan hasta que no quede su recuerdo sino el recuerdo de su recuerdo?

Me consta que "La Cámpora" sí hace cosas por la gente. Cada uno lo encuadra dentro del marco que más le convence, sea demagogia, sea campañas electorales, sea todo una mentira absoluta, sea todo una verdad absoluta, sean fanáticos del gobierno o detractores de él. Cada uno elegirá si negar la realidad "La Cámpora hace cosas por la gente", o aceptarla y enmarcarla como sana o peligrosa.

Lo que sí tengo para criticarle a esta agrupación o movimiento o institución o lo que sea que son, es la utilización de la "k" en nombres propios que no llevan dicha letra.

Ejemplo: "La Cámpora en BarraKas".

No sólo no me parece ingenioso, sino que me resulta innecesario que a toda palabra escrita con "c" se la cambie por una "k", dejando de lado (además), que es un elemento de fácil acceso a crítica por parte de los detractores del "modelo".

En todo caso, las palabras que van con "c", déjenlas bien escritas en honor al nombre de nuestra presidenta Cristina, cuyo apellido no es Kirchner sino Fernández.

Verdad 100% indiscutible. No hay negociación.

El día que me quebré el pié, me senté en una silla al lado del "arco" (dos sillas más).
Unos compañeros se pusieron a patear penales, y cuando le tocó a mi amigo, adivinen qué pasó.
La pelota no llegó al arco y se desvió... ¿Hacia dónde? Sí, hacia mi pie reciencito quebrado.

Esto es real más allá de que hasta hoy en día mi amigo lo quiera reversionar a su favor con historietas tales como que la pelota me pasó cerca, o me fue cerca de la cabeza pero no me tocó, o que la clavó en un ángulo o vaya a saber qué.

En realidad

El chico era de familia, normal, padres y hermanos, algunos primos y primas, iba al colegio aunque le costaba horrores y jugaba a la pelota en la plaza. Pero vivía en el lugar equivocado, a la vuelta del mismo infierno. Se mandó la cagada de dejarse llevar por angustias pasajeras (aunque le parecían eternas) y tomó el camino de la autodestrucción. Se metió en lugares que jamás había imaginado, poniendose a prueba, se enamoró incluso de la persona equivocada y conoció la cara de Cristo prematuramente (todas estas conclusiones teniendo en cuenta una "no creencia" del destino) y llegó hasta el pasillo sin salida al cual llegan todos los que eligen ese camino. Esa noche, disparó todas sus chances de escapar ante una "lancha" que supo acorralarlo, vio morir a quien creyó su amigo, y terminó contando días en una pared de cemento y reja, resintiendo a la sociedad, a quienes imponían autoridad subidos a cualquier "lancha" o parados llamando la atención en una vereda, a quienes vendían vicios y a todos aquellos que a partir de ese momento le hicieran sentir el rigor de haber estado contando días en una pared de cemento tras la reja.

Contando días se volvió un poco loco. Tanto rencor, sumado a injusticias y reprimendas inconstitucionales dentro del calabozo, sumado a vicios internos, sumado a nuevas malas juntas, sumamente más rencorosas que él, lo hicieron pensar en que una vez en libertad, la vida cobraría un nuevo sentido: intentar dominar el rencor y la sensación de injusta discriminación de la sociedad hacia él, dándose él mismo una nueva oportunidad de salir adelante recuperando la vida que había dejado atrás y dándole al mundo la oportunidad de volver a confiar en él.

Pero su mente se había vuelto débil, el diablo había subido demasiadas veces por la chimenea y le había quemado las ideas. Y así fue como al poco tiempo de haber vuelto a nacer, la situación económica y mental le hizo creer que estaba obligado a reincidir. Cuando quisieron acercarle nuevos elementos, planes, ayudas, intentando alejarlo de la oscuridad, se dieron cuenta de que en realidad ya no escuchaba propuestas, no estaba dispuesto a negociar, ya se había poseído nuevamente y con la boca anestesiada y el habla exaltada no quería otra solución más que la que todos temían. Aunque había prometido que cambiaría, no pudo evitar sentir algo de placer, o quizás impunidad (que algunas veces genera placer), cuando otra vez volvió a sentir en su mano derecha un tambor lleno.

Se fijó un objetivo y sin calcularlo demasiado, acometió al crimen. Sin saber que cruzaría su última línea, desplazó su poderío lastimando y agrediendo inocencias. Una niña adolescente, un hombre de mediana edad que le pidió calma, todos sufrieron consecuencias físicas graves. Se reía mientras revoleaba el fuego en sus manos, amenazando a diestra y siniestra con llevarse aparte de efectivo alguna que otra vida.

Con los valores capitales en su mochila, agredió por última vez al dueño del bar y ni bien abrió la puerta de salida sintió el grito de dos anaranjados enemigos.

"¡Soltala porque te quemo hijo de puta!"

Su cabeza estallaba de delirio y la chimenea le ardía del último encontronazo con la falopa. Sin reaccionar a correr o a disparar, les gritó, que le tiren si les daba la sangre, que le tiren, que él los podía matar con las manos, que eran una manga de gatos ellos dos y todos los putos de sus gorrudos compañeros.

Sintió un estallido violento y el impacto le golpeó el hombro, cerca del corazón. Quiso apuntar, no pudo, tiró para arriba e hirió una pared. La sangre le recorría del hombro y el cuello a la cintura. Era todo ardor, delirio y griterío. No podía reaccionar, quería apuntar o correr pero se le nublaba la vista y le temblaban las piernas mientras seguía insultando sin poder ni querer parar. El segundo impacto lo volteó, dejándolo tirado en el piso.
Lo último que escuchó antes de morir fue el griterio de la gente y la sirena de un patrullero que se acercaba a toda velocidad.

"Perdón".

Hay que hacerse cargo loco no podes vivir mandandote cagadas o hablando giladas y nunca haciendote cargo de lo que das. Hacete cargo.

Almas de flores

"Entre tantas flores que no eran flores, las manos del pobre y nuevo analista se deslizaban por los pétalos sin poder extraer nada de esa naturaleza, mas que aquello que no la alterara.
El aroma le llenaba los pulmones y el nuevo analista se ahondaba en sus contradicciones con cada respirar.

¿Es acaso ésto lo que está en falta? ¿O una sensación de necesidad (o deseo) entonces es un tumor maligno que hay que extirpar sin quirófanos de por medio?

El pobre nuevo analista caminaba cada vez más lento, entre pétalos y flores, deteniéndose cada vez más seguido a olfatearlas de cerca. Su objetivo, aquel que había sido su objetivo, o el que aún lo esperaba (quizás todavía lo era) iba alejándose."

El tiempo no se detiene, los días no dejan de tener un amanecer, un atardecer y una noche.
Las responsabilidades no quieren jugar a nuestro favor, quieren que juguemos a su favor.
El paso hacia adelante o hacia el costado lo da únicamente nuestro pie.



Complejidades o quizás simples estupideces incoherentes de un hombre o quizás un niño o quizás sólo un alma sin género que expresa su idea sin intentar corregir o emprolijar la presentación.

"Él la quería de verdad. Su amor, aunque bruto y algunas veces hostil, era sincero. Ella, aunque enredada en una situación familiar difícil, lo amaba, como aman las mujeres cuando aman.

Pero la historia no los amaba a ellos dos, y la tarde en que todo cambió (y no como lo esperaban), él se levantó de la cama, decidido a dar el paso definitivo, aquel que los uniera para siempre."


Alex.

Quizás debería relajarme un poco... pero no tengo muchas ganas de no entrar en guerra con las cosas que me molestan.

Que movida fantasma que hay por todos lados me tienen recontra re podrido los giles de mierda que se hacen los re chorro pulenta, dejen de escuchar cumbia y mirar videitos de raperos en youtube manga de salames muertos de hambre, ponganse la gorra bien calzada o saquensela y dejense de gastar plata en peluquerias y respeten a sus papas que se rompen el orto laburando para darles de comer cada día... que encima que les cuesta llegar a fin de mes les compraron la play 2, giles, mal educados, débiles mentales de mierda.

Que saben ustedes de la calle y de los códigos panchos saben menos que yo y yo tengo de todo en mi vida menos calle, aprecien lo que tienen y no se hagan los delincuentes... si cuando aparece algún malandra de verdad se comen todos los mocos... y los wachiturros cacos se quieren esconder atrás de mamá y papá, se les termina el humo... mucho fuerte apache comprense una vida miedosos.

Mato y muero por vos gordito precioso, no te mueras nunca por favor.

Hay pibes que me dan totales ganas de meterles los dientes para adentro, arrancarles la piel de la cara con las manos y darles rodilla hasta que les quede el hígado chato.

No importa si alguno se manda la cagada, primero lo defendes y despues se aclara el problema.

Todo lo bueno empieza con f.

El idioma de los dioses.

Nunca voy a transar nunca voy a dejar de ser yo mismo loco por favoooorrrrr....

¿Por qué esa necesidad de hacer y decir lo que dice otro?

Cuando ya empiezan con estos temas de que los botines tal cosa, las medias tal otra, la pelota pica mal... si tenemos los pies cuadrados, reconozcamoslo con franqueza muchachos.

En otros temas, hoy escuché una publicidad en radio que dice que tenes que ir a Hoyts porque así es la mejor forma de ir al cine y ahorrar.
Se ve que el gomón cobra 40 pesos la entrada y los cinemark dejaron de existir, o viceversa. el "Slogan" era "Ahorrá, vení a Hoyts".
Jajaja no entendí si fueron irónicos en esta última frase, y dijeron una gran verdad camuflada (la de que tenes que ahorrar para poder ir a Hoyts) o en realidad se creen que ahorras yendo al cine del Abasto y evidentemente toman ácido antes de crear las publicidades.

No hay nada más por decir.

Entre otras cosas

Reflexión del día:

Que lindo que se pone el barrio con el frío y que lindas son las tardes entre amigos!!!



Reflexiones con respecto al boxeo:

La típica del boxeador cagón (porque los hay) vas a hacer guantes y te dicen "tranqui no hagamos fuerte". Se terminan comiendo una paliza peor!! Y no es que yo no tenga miedo, yo la verdad es que a un par les tuve miedo cuando arranqué y no quería saber nada con pelearles porque me parecían unos bestias pero cuando me tocaba me la bancaba sin decir nada y peleaba igual y casi siempre me comí una paliza. Pero cuando hoy en día me toca hacer guantes con alguno que me dice "hagamos tranqui" y lo dice por miedo, me dan ganas de pegarle más fuerte. Loco si le tenes miedo a los golpes o no te cabe no vayas a boxeo o no te quedes a pelear andate antes.

-o-

Otra típica de los personajes pugilísticos es la de los que van para después andar diciendo por la calle a todos sus conocidos y amigos "yo hago boxeo, guarda conmigo". Entran a un gimnasio de boxeo se hacen los maywater, entrenan dos veces y ya creen que estan para pelearle a cualquiera y salen a la calle con el pecho para afuera, pero son boxeadores de las puertas del gimnasio para afuera porque haciendo guantes adentro con uno que sabe siempre se cagan en las patas. Y encima duran dos meses o tres como mucho y después dejan.

-o-

Con respecto a mí, no me interesa seguir una carrera de boxeador, reconozco que no es lo mio ni tengo un don, aunque es mi desquite favorito y me da mucho placer. Me acuerdo que, como la mayoría, los primeros días tenía un poco de cagazo a guantear con algunos, sobre todo con uno con el cual me tocó pelear el primer día y me sacudió como nunca el rostro. Pero de a poco fui perdiendole el miedo al golpe, fui quitando ese reflejo que uno tiene de darse vuelta o mirar para abajo cuando le van a pegar. Hoy en día no es de mi interés seguir preparando exhibiciones amateur, aunque me divierte muchísimo el tema de hacer guantes con pibes de otras escuelas o con mis propios compañeros.

¡¡Esa mala costumbre de querer portarse mal cuando no es momento!!

¿Por qué los periodistas deportivos dicen siempre que el fútbol no está bien pero nunca hablan de ciertos temas? LA VERDADERA RESPUESTA

"Los periodistas deportivos "intentan" buscar una respuesta al por qué del mal juego actual, pero, sin embargo, no dejan de obviar temas como el manejo de las inferiores, ni tampoco investigan demasiado sobre las irregularidades en las instituciones, ni de mayor ni de menor jerarquía. No sospecho sino que tengo la certeza de que realmente no les interesa encontrar la respuesta a la pregunta que hacen casi a diario en sus programas de radio, televisión e informes de diarios y revistas deportivas, de "¿Por qué se juega cada vez peor al fútbol? ¿Por qué los equipos grandes están tan caídos?".


Quizás haya detrás de todo este asunto un gran sistema de corrupción e injusticias institucionales, tal y como lo dice la gente al grito de "Grondona mafioso andate". Quizás los medios de comunicación son la cara visible de una empresa que maneja las informaciones a su antojo y las irregularidades e injusticias que se cometen en los clubes no deben llegar al grueso de la gente. Quizás los periodistas tienen miedo de investigar, o quizás ni siquiera son capaces de entender que hay algo más que una cuestión genética que le impida a las nuevas generaciones alcanzar el nivel de un jugador exquisito, talentoso y carismático.


Hay algo que es indudable, que no se puede rebatir. Y es el pésimo, corrupto y dañino manejo de las inferiores de una grandísima mayoría de los clubes de este país.


Cualquier ser humano con un criterio de justicia y de moral más o menos encaminados, que haya dedicado parte de su vida al fútbol, con la convicción de querer lograr algo, sabe (porque lo vivió) lo mal que se trata a los jugadores infantiles y juveniles hoy en día en casi todos los clubes. Y el maltrato pasa por varios puntos, uno de ellos y el más dañino probablemente, es el negocio que se hace con ellos. Hay muchas cosas que los periodistas deportivos no se gastan en desenmascarar, como por ejemplo, los acomodos con plata que se hacen en todos lados y en la cara de mucha gente. Chicos de 16 años lo dicen normalmente, "El papá de mi compañero le dio plata al coordinador para que el técnico ponga a su hijo en la octava de titular, y el técnico lo puso".

Muchos otros comparten la misma experiencia de "Me tuve que ir del club porque vino un técnico nuevo y se trajo todo un equipo de otro lado y a los pibes que estábamos no nos puso más". El acomodo que sufren muchos de los chicos que intentan proyectar una carrera futbolística, les produce una angustia que los hace dejar su idea de ser jugadores y abandonar un camino que podría resultarles placentero, productivo, sano y suficiente como para vivir del mismo.


El tercero de los puntos que causa más daño en la escasez de buenos y talentosos jugadores, es que muchos quedan en el camino por falta de formación. A los chicos nadie los forma como personas, porque quienes están a cargo de la formación de las inferiores no son gente capaz de tratar con jóvenes.
Técnicos borrachos, peleadores, corruptos, muy mal hablados y de pocas luces se encargan de dirigir chicos de 13, 14, 15, 16 años, sabiendo que son edades conflictivas tanto en casa como en el colegio.
Los clubes no tienen consideración con el colegio. En entrevistas a diarios deportivos se aprecia que un dirigente de alta jerarquía de un club habla sobre cómo se cuida a los chicos en el colegio y de las pensiones que tienen adolescentes llegados desde muy lejos. Pero basta con ver algunos entrenamientos y conocer a algunos de los técnicos que deberían cuidar a estos chicos, para darse cuenta de que el colegio, dentro de una cancha de fútbol juvenil, no tiene ningún peso.
Los chicos dejan de estudiar para ir a entrenar y nadie insiste en que sea de otra forma. Los chicos faltan al club para mejorar sus notas y se los reprende o castiga por eso.


En cuanto a la formación como compañeros, se los hace competir entre ellos (cosa que es normal, un jugador compite por un puesto en cualquier club y de eso se trata el fútbol) pero de maneras muy insanas. Son muy pocos los técnicos que corrigen las peleas entre compañeros, las camarillas entre compañeros, y el individualismo. Y no sólo eso, sino que algunos hasta lo fomentan. "Si tenés que romperle la cabeza contra el alambrado rompésela, y si no te gusta los domingos no jugás" me decía un técnico la vez que no quise pegarle una patada a un compañero de equipo que jugaba en el entrenamiento para el otro grupo.


Entre muchas otras crisis que influyen a los jóvenes que quieren ser futbolístas (como las sociales, familiares y económicas) sentencio la gran mayor culpa de la escasez de buenos jugadores en primera, al pésimo y corrupto manejo de las inferiores de los clubes, de la cual son responsables los mismos dirigentes que en programas deportivos dicen "hacemos lo posible", o "nuestra gestión es buena, la anterior es la que dejó las cosas como están" ó "vamos a revertir la situación", y que, como consecuencia, hace que chicos talentosos y/o trabajadores, inteligentes y/u honestos, dejen su idea de jugar al encontrarse con tales injusticias y suciedades en las canchas."


Alex.

En otras noticias

Hay palabras que hace bastante que no digo, por ejemplo:

Transar
Trola
Tratado
Poroto
Alineamiento
Bombachudo
Conito
Cepillo.

Y tnego ganas de decirlas.

Si estaba yo y aparecía en la plaza se pudría todo a la primera de cambio.






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